Letricidios premeditados

INMUNE

Pero esta vez, ella lloró. Ella, tan insensible, tan fría, tan inmune; a la que nunca le temblaba el pulso, la que empuñaba el cuchillo con una destreza que más que un cuchillo parecía que manejara un escalpelo. Las desnudaba con pericia para más tarde asestarles cortes limpios, firmes y rápidos...prefería a las españolas blancas y era capaz de hacerlo en la mitad de tiempo que los otros. Nunca movía un solo músculo de la cara. Había incluso apuestas a que entre fiambre y fiambre cualquier día se le caería una lágrima.Y hubiera ganado sí, si no fuera por aquella maldita cebolla francesa.

-Pulgacroft-
Imagen: Cartel de la película "The tale of a silver Knife"(2002)

(Microrrelato presentado a la VII Edición deRelatosenCadena de La Ser. La frase de comienzo era "Pero esta vez, ella lloró")

DE GRIS DESCOLOCADA

Te pienso en esta tarde

De gris descolocada,

De nubes apretadas

Y hojas sueltas por el suelo.

Hace frío
Y oscurece…

Y los cuellos

Van tan levantados

Que parece que los abrigos

pasearan sin cabeza.

Se acorta el día

Sin remedio.

Las farolas

Iluminan la avenida,

Y las luces de los coches

deslumbran a los gatos

callejeros.

Sopla el viento

Molesto y disonante.

Casi no hay nadie en las aceras.

Y hoy, hasta la luna

Está guardada.

Ya sólo quedan encendidos
tus ojos, al sereno

De la noche de neón,

Esperando que

Mi sueño los apague.

-Pulgacroft-
Imagen: AMSTERDAM— NIGHT RAIN by Leonid Afremov

AMIGOS

Y así, tontamente, acabé pegándome un tiro por una idea de Faustino. Ese amigo con el que nunca te aburres y la vida se vuelve emocionante.Siempre ha sido un temerario, desde pequeños cuando jugábamos en el barrio… “¿A que no saltas desde ahí?, ¿a que no te atreves a meterte esto en la nariz?...”

Esta mañana, cuando me retó a jugar a la ruleta rusa con el arma que escondía en el jardín tampoco pude resistirme. Reconozco que Faustino siempre ha sido mi mejor amigo, y sus ideas acertadas…si no hubiera sido esa bala me habría terminado matando el aburrimiento del geriátrico.

-Pulgacroft-

Imagen: Alumnos del Colegio de La Salle, Ujo, Asturias,años 1950 (https://www.asturias.es/portal/site/memoriaDigital)

(Microrrelato presentado a la VII Edición de RelatosenCadena de La Ser. La frase de comienzo era "Y así, tontamente, acabé pegándome un tiro ")

IDENTIDADES

Naricilla respingona y un cuerpazo de escándalo, en el anuncio por palabras del periódico.
Adriana Silva, en el falso contrato.
La Adri, para sus compañeras.
En las cartas a su hijo, sólo "mamá".

-Pulgacroft-

(Microrrelato presentado a la VII Edición de RelatosenCadena de La Ser. La frase de comienzo era " Naricilla respingona y un cuerpazo de escándalo ")

LA MUJER QUE IBA EN EL COCHE A MI LADO...

EL PROFESIONAL

La mujer que iba en el coche a mi lado ni siquiera se inmutó cuando metí atrás el cuerpo, es más, intencionadamente rozó mi pierna al sacar el encendedor y en el trayecto se limitó a saborear un cigarrillo despacio, como esos que se fuman después de hacer el amor. Observé cómo la costura perfecta de sus medias ascendía por su piernas infinitas y pensé que, a nadie como a ella, sentaba tan bien el negro.

Al salir del coche, como en un descuido, dejó caer sobre el asiento el recibo de la funeraria con su número de teléfono. Soy un profesional,desgraciadamente, siempre será la mujer de un cliente.

ELLA

La mujer que iba en el coche a mi lado de camino a la consulta, era la misma que esta mañana me dejó el mensaje en el espejo empañado del baño: “Has estado de muerte” y luego se fue.

La misma con la que, sin conocerla de nada, he pasado unas noches de auténtica locura.

Esta tarde me he fijado en las fotos antiguas en blanco y negro de la pared. Iba a contarle al doctor que desde que me he enamorado ya no tomo sus pastillas pero, desde el diván me pareció ver que, en una foto ella me hacía un gesto de desaprobación.

-Pulgacroft-

(Microrrelatos presentado a la VII Edición de Relatos enCadena de La Ser. La frase de comienzo era "La mujer que iba en el coche a mi lado".)

(H)OLA

Sólo la C ayuda a CHillar a la enmudecida H

que la maleducada Ola hundió en el fondo del mar.

-Pulgacroft-
Imagen: "La gran ola" de Kanagawa.

VIRTUOSISMO

virtuoso, sa.

4. adj. Dicho de un artista: Que domina de modo extraordinario la técnica de su instrumento. U. t. c. s.

Me dijiste que eras un virtuoso del saxo y te entendí mal una letra.
Al final, he terminado apreciando el Jazz.

-Pulgacroft-

Imagen: Saxo-sexo de Jon-Juanma Illescas
http://www.artelista.com/obra/3633157119718359-romanticabaladaliquida.html

MALA HIERBA...

Cuentan los más viejos del lugar que hay una mala hierba que una vez se arrojó a la cuchilla de una guadaña, pero... ¡ni aún así!

-Pulgacroft-

AVE CAESAR

Quizás mañana fuera un buen día para morir, pero no hoy. Hoy no. Hoy saldría a la arena a luchar y a ganar. Se enfrentaría al tridente del reciario, a la espada corta del tracio y a la zarpa del león; y a la señal del cuerno los mataría a todos. Puede que, incluso hoy, hasta consiguiera su ansiada libertad.
Pero, en un descuido, la red le atrapó los pies y ya en el suelo el pulgar del césar le recordó que ayer había pensado lo mismo.

-Pulgacroft-

(Microrrelato presentado a la VII Edición de Relatos en Cadena de La Ser. La frase de comienzo era "Quizás mañana".)

PALABRAS PARA UN MOMENTO

Que por un momento
no exista nada,
que se pare el tiempo,
que seamos sólo tú y yo
en este momento.

Sólo tus ojos,
tus labios,
Sólo tu cuerpo

Que sea sólo tu piel
ese dulce veneno

Que tu voz sea la mía,
que no haya Vida
ni Muerte…

¡Que no exista nadie!

Que no haya sido el ayer,
que no llegue el mañana.
¡Que se acabe el Mundo
…si quiere!

Aunque yo sea la ausencia
y tú estés sólo en mi mente,
que seamos sólo tú y yo
en este momento presente.

-Pulgacroft-

DEBILIDADES

Su conciencia no podría soportarlo, todavía le quedaba un atisbo de humanidad. Eran ya dos años de mentiras, de engaños, dos años de malos tratos. Ella, por su parte, aguantaba como podía aquel infierno con la débil esperanza de que él cambiara.

Aquella mañana, después de ajustarse la corbata tomó la decisión, no podía más, la dejaría libre. Pero cuando llegó a su despacho y se acomodó en su silla recordó quién era. Su conciencia tendría que esperar. Atendió la primera llamada: “Buenos días señor presidente…”

By Pulgacroft

(Microrrelato presentado a la VII Edición de Relatos en Cadena de La Ser. La frase de comienzo era "Su conciencia no podría soportarlo".)

Escudriñar

Me gusta la palabra “Escudriñar” aunque aún no sé los motivos.

La miro fijamente: vamos a ver, tiene cuatro sílabas y 10 letras,es una palabra un tanto par, pareja incluso. Si no fuera porque le falta la “o” tendría las cinco vocales (aunque una vez que la haya escudriñado ya se la podré añadir), pero cuatro vocales está bien porque sigue siendo un número par.

Me gusta la E mayúscula con la que empieza, abierta hacia la derecha, como un imán que atrae al resto de compañeras que la siguen. Me he fijado que la “s”, las erres y la “c” se abren también en esa misma dirección, como mirando hacia atrás. La última “ r ” como es gemela de la la primera hace lo mismo que su hermana, pero no ve a nadie. Esta vez la “s” que generalmete suele ir detrás cuando están en fila, se le ha adelantado. No pasa nada, esta “ r ” no es rencorosa.

La “u” ubicada entre la “c” y la “d”, separa lo que el alfabeto ha unido, es ella así de unitaria (para ella dos son multitud).

La “d” que está casi en el medio y está un poco gordita, le gusta mucho la cerveza (de ahí su barriguilla). Se ríe porque si se pone al revés parece un “b” de “beer” …siempre está con esas diversiones.

La “ i ” aunque parece un poco infantil a simple vista, es bastante seria y le gusta mucho dejar las cosas claras. A veces hasta tiene un pequeño punto de irritabilidad pero en general es bastante inocente.

La “ñ” es especial, se sabe distinta al resto, siempre con su sombrero, no se lo dejaría en casa por nada del mundo no vaya a ser que la confundan con una vulgar “n”. Las demás dicen que es una ñoña pero yo creo que es un poco de envidia.

A la “a”, no le importan colocarse casi al final, está un poco harta de ir siempre la primera en las listas así que en cuanto puede se agazapa, es un poco apocada esta “a” . Esta vez la primera ha sido la penúltima...

En fin, que por más que lo investigo, sigo sin saber por qué me gusta tanto esta palabra.

ENSUEÑOS

Se durmió soñando que él también podía volar, que los super poderes de la gorra de piloto lo harían algún día posible.

¿Qué has visto esta semana papá?, preguntaba el niño.

Su padre le ponía su gorra y le hablaba de viajes fantásticos por encima del océano, de tesoros escondidos en islas exóticas, de animales salvajes, del calor abrasador del desierto, de la puntería de los indios con las flechas…Cuando el sueño le vencía, su padre se iba con tristeza.

Luego, el resto de los días,el niño pedía que le empujaran la silla y jugaba a ser la máquina de un tren por aquellos largos pasillos.

By Pulgacroft.

(Microrrelato presentado a la VII Edición de Relatos enCadena de La Ser. La frase de comienzo era "Se durmió pensando que él también podía volar".)

CORRESPONDENCIAS

No temas nada,

No te corresponde.

Yo le daré la vuelta

Al sentimiento

Como se da la vuelta

A un calcetín.

Te amaré al revés,

Para adentro,

Como se ama lo prohibido.

Te amaré unilateralmente

Para que nadie te culpe,

Para que nadie eche en falta

Una parte de ti.

Eso sí,

Te dejaré el amor en el buzón

Cada mañana

Como la suscripción a una revista.

Lo haré con sigilo,

y en silencio impenitente…

No digas nada,

No te corresponde.

Sólo espero no encontrarme

Carta tuya con el sello más temido:

“devolver al remitente”.

-By Pulgacroft-

CONJUGACION EMPIRICA DE LA PRIMERA PERSONA DEL PRETERITO PERFECTO SIMPLE DEL VERBO OLVIDAR

.. ......

(Os juro que me acordaba)

-Pulgacroft-

IMPETU

Al llegar a casa exhausto y con un hambre atroz encontró la nevera vacía, la despensa desierta, la alacena sin nada... Tan sólo encontró lleno el cargador del revólver... y se pegó un tiro con bulímica avidez. Al fin y al cabo, de alguna manera había que matar el hambre.

By Pulgacroft.

LORENZO

Cuando Lorenzo vino al mundo su madre supo que había nacido una estrella.

De cabello rubio y mirada refulgente, Lorenzo no pasó nunca desapercibido. Si bien no triunfó en el sentido exitoso de la palabra, los aspectos personales de su vida que, al fin y al cabo y a su juicio eran los más importantes, brillaron con luz propia; así que puede decirse que Lorenzo tuvo una vida radiante.

Buen esposo y padre adorado por sus hijos Lorenzo sabía como hacer que todo volviera a la calma después de una tormenta familiar o entre amigos, teniendo siempre ese abrazo caluroso y ese consejo que ayudaba a iluminar y a despejar las nubes en los problemas de los demás.

El prematuro eclipse de Lorenzo llegó con unas manchas en la piel y cuando su luz se apagó para siempre las llamas transformaron en polvo su cuerpo.

Sólo su madre entendió por qué en el momento de esparcir sus cenizas por el campo, éstas dejaron una estela brillante, como si fueran la cola de un cometa…

Texto by Pulgacroft.

"Todos somos polvo de estrellas" (Carl Sagan)

ORTEGA Y GASSET: La belleza...

(9 de Mayo de 1983- 18 de Octubre de 1955)

"La belleza que atrae rara vez coincide con la belleza que enamora"

HAIKU VIII

"Piso las hojas

y un manto crujiente

rompe el Silencio."

-Pulgacroft-

La realidad, mi realidad al menos

La realidad, mi realidad al menos, es una oscuridad sin grietas, es ese aire viciado de rencor que respiran nuestros cuerpos cuando están juntos. Mi piel desprende el hedor del engaño cuando te siento a mi lado…se vuelve lija si me rozas…si tus manos, en un descuido, se posan sobre mi vientre.

La oscuridad es tan densa que no alcanzo a ver la esperanza del mañana, tan solo una polilla que rompe el silencio asfixiante de la noche se lanza por instinto contra la luz, contra una débil luz que acabará por matarla…y su cuerpo feo e insignificante me recuerda lo que queda de lo que fuimos.

Me encojo en mi lado de la cama mientras alcantarillas rebosantes de reproches se desbordan por el suelo y subo los pies de un salto, asqueada por tocar esa mugre de acusaciones y culpas que se esconde bajo la alfombra. Me acurruco así, cubierta con mantas de resignación helada que no tapan la pena, que congelan los huesos y la voluntad, que no quitan ese frío, viscoso como una anguila, que se adhiere a mi alma.

Mientras, tú, ajeno a mi nausea… duermes.

PAREDES LETRICIDAS ( I )

La estatua humana

Se abre el día y comienza la función. Entrada libre, sesión continua. Pupilas que miran, ojos que no ven. La estatua representa in extremis su obra yacente: la mirada se pierde en el infinito, sin brillo. Imposible no volver la cabeza hacia ella. Infima existencia de un día que concibe arte perfecto. Y la gente, sorprendida por el realismo de la quietud hierática, contempla la belleza…

Pasan las horas, el ajetreo constante envuelve a la efigie de soledad acompañada mientras caen las monedas que colman el sombrero.

Mucho más tarde, en la oscuridad de la noche, el barrendero se detiene un momento frente a la imagen. Se acerca, se agacha, observa, toca…

Todos miraron, nadie vio. El rígor mortis pone el broche final al acto.

¡ FELIZ DIA DEL LIBRO !

www.viajesdesdelsillon.blogspot.com (el blog de mis lecturas)

LOS JARAWAS

Los Jarawa son una tribu milenaria de las islas Andamán (India) y apenas quedan unos 300 miembros de ella.

Las investigaciones genéticas demuestran que las poblaciones nativas de la zona han permanecido genéticamente aisladas desde hace entre 50.000 y 70.000 años. La principal amenaza para ellos es la invasión de su tierra, desencadenada por la construcción de una carretera a través de la selva en los 70.

La vía ha traído colonos, furtivos y madereros, que cazan a los animales de los que se alimenta la tribu, recortan su territorio y les exponen a enfermedades.

Para prohibir la desaparición del pueblo, el gobierno de la India ha prohibido la interacción con ellos. Tiene previsto un incremento de la zona boscosa y el espacio marino para que puedan tener mayor acceso a los recursos naturales y alimentos que garantizan su subsistencia.

Promete poner fin a los paseos de miles de turistas que eran conducidos a las islas por turoperadores para observar de cerca a los miembros de la tribu.

...Y por una parte (cartel incluído) ¿no suena esto un poco a zoo humano?, ¿o tal vez los Jarawa son unos privilegiados viviendo aislados del resto del mundo...?

HAIKU VII

"Olor a flores:

umbral de Primavera.

Y el sol, despierta."

By Pulgacroft

Imagen original de María José Prades

8 De Marzo: DÍA DE LA MUJER

TODAVÍA QUEDAN MUCHAS RAZONES POR LAS QUE ES NECESARIO ESTE DÍA...

Cómo el amor no transformó el mundo. Ignacio del Valle

NOTAS DE LECTURA

"Cómo el amor no transformó el mundo" es la segunda novela que leo de mi paisano Ignacio del Valle y me ha gustado. La primera suya que leí fue "El abrazo del boxeador" que, tengo que decir, me gustó un poco más que ésta.

El libro es una novela coral, donde la vida de varios personajes se entrecruzan, personas jóvenes con todo un futuro por delante pero con un presente donde la búsqueda de la felicidad a través del amor y de la pareja es constante. La novela se desarrolla en Madrid y al autor da a veces referencias de los lugares donde viven o que frecuentan los personajes, lo que ayuda a situarnos en un sitio y en unas condiciones que seguramente nos serán bastante cotidianas.

Lo que Ignacio del Valle nos cuenta en "Cómo el amor no transformó el mundo" no es nada nuevo, tampoco creo que su objetivo sea innovar nada sino más bien redundar en lo que la realidad le quita al amor, en que nos detengamos un poco en ver la realidad del amor y no la magia que tantas veces nos vende el cine o la literatura. Nos da una visión actual y real de lo que son hoy en día las relaciones amorosas entre las personas de una gran ciudad.

Poco más puedo añadir que lo que el propio autor cuenta sobre esta novela: "Los protagonistas de esta novela son conscientes de que la felicidad es algo que siempre se paga, pero, aún así, continúan buscándola en una vorágine de deseos, traiciones, dependencias, amores y desengaños. Hombres y mujeres, amantes y amigos que, unidos por sus soledades, se entrecruzan formando un mosaico delicado y violento, en el que lo más parecido al paraíso es la gente que quieres. Al igual que el infierno."

En mi opinión, es un libro interesante de leer sobre todo por las reflexiones que hace el autor sobre la naturaleza humana a través de los personajes de su novela:

"El tiempo lo cura todo. Otra milonga. El tiempo no cura nada. O cura lo que ya no importa. El tiempo es precisamente lo que nos hiere.

Noches en vela. Apatía. Distracciones constantes. Pensar en lo que se dijo, en lo que se va a decir. En lo que se debería haber dicho. Mirar el horóscopo. El tuyo y el de él. Idealizarlo. Ver su rostro en cada rostro. Euforia. Bajones. Hablar sola. No comer. Beber en exceso. Vigilar el teléfono. Autocompadecerse. Hablar de tonterías. Írsete la bola. Pensar en lo que ella pensaría. En qué estará haciendo. Con quién. Llorar. Oír canciones tristes. Pensar en no pensar. Pensar en pensar en no pensar. No dormir. No vivir. Eso es lo normal en el desamor.

Aunque, en realidad, fue mucho peor. Mucho. Una profundidad peor.

Porque era el miedo."

El estilo de Ignacio del Valle es sencillo, directo y reflexivo.

"Cómo el amor no transformó el mundo" es una novela que se lee muy bien, corta (son 200 páginas), entretenida y de esas que en muchas ocasiones te hacen pensar. No es una obra maestra, tampoco lo pretende.

ASÍ COMIENZA ESTA NOVELA:

"Tú y yo sabemos lo que va a pasar. Nos vamos a ver, nos vamos a gustar, terminaremos acostándonos, viviremos un tiempo entre nubes, nos diremos cosas que más tarde nos darán vergüenza, pero al final todo acabará estropeándose y nos romperemos el corazón."