Verba volant, scripta manent.

Invisible pero cierto




Una ciudad entera vive en mi cabeza, con sus calles, con su tráfico, con sus casas, con su gente.Ruidosa, estridente, brillante y agobiante que bulle, que grita, que entorpece mis pasos. Una ciudad infame que sangra pecados desde el asfalto caliente... Que gime cuando la miro y ríe cuando la sueño.
Una ciudad infinita de luces y de espejos rotos me desgarra por dentro y me aplaude por fuera, me sacrifica en la cruz  de su locura.
Me degrada y me eleva, me engulle...
A veces soy el vecino del quinto que no para de gritar, otras la vieja del tercero que vive sola y sin esperanza o el pianista del segundo que se traga sus propias teclas.
Me paseo por la calle y no me ves, soy un fantasma de sábana roída y cadenas oxidadas. La gente tiene prisa, no se para, ni escucha, ni mira, ni vive, ni toca…ni siente...sólo mastica lodo.
Soy el niño de la mano del abuelo o la niña del portal de enfrente que quiere ser mayor a toda costa.
Las ruedas de los coches me atropellan los pies y no grito, solo callo, paso  el dolor con píldoras de Fe…
Cuando llueve me refugio en los soportales, pero sigue rezumando humedad por todos lados. Una humedad que cala los huesos que no tengo , que se rompieron hace tiempo como el cristal de la ventana de tu escaparate.
Me acuesto entre noticias de política corrupta, de cobardes malos tratos, de deportes anestésicos, de cifras envenenadas…y apago la luna hasta mañana.






El valor de la amistad

- Mi amigo no ha regresado del campo de batalla, señor; solicito permiso para ir a buscarlo- dijo un soldado a su teniente.
- Permiso denegado- replicó el oficial.
No quiero que arriesgue su vida por un hombre que probablemente haya muerto.
El soldado, haciendo caso omiso de la prohibición, salió, y una hora más tarde regresó mortalmente herido transportando el cadáver de su amigo.
El oficial estaba furioso:
- ¡Ya le dije que había muerto! ¡Ahora he perdido a dos hombres! Dígame, ¿valía la pena ir allá para traer un cadáver?
Y el soldado moribundo respondió:
- ¡Claro que sí, señor! Cuando lo encontré, todavía estaba vivo y pudo decirme:
- Estaba seguro de que vendrías.




Leído en un calendario.
Imagen sacada de Internet.



OSADÍA




A Blancanieves le crecieron los enanos.
Luego, junto al príncipe, montó un circo.
("Pa" chula ella).



By Pulgacrofrot
Imagen: Tom Bagshaw - Snow White



SOLEDADES (I)




Vivo en un sótano de cañerías rotas
Que rezuman soledad
Por todos lados.
De paredes desconchadas
Que ya no tapan el olvido.
De suelos fríos,
 De techos altos.

Vivo en un sótano de sábanas
Roídas por la rabia,
De esquinas sombrías
Donde crece la añoranza.
De espejos viejos,
De cama helada.

Y al otro lado de la puerta
Está la Vida que me llama,
¡Que me invita a que la viva!
Y yo aquí, como si nada…


By Pulgacroft
Imagen: One century of loneliness (Announi Abdelali)




SOLO POR DENTRO





Alimento mi furia
con versos esquivos,
conserva  de tela de mono
pegada a la piel.

Sustento mi rabia
con saña de verso,
converso de todo
y de nada…al revés.

Alimento mi adentro
con letras que leo
en  horas de sueño,
que robo en un tren.

Me vuelvo silente converso
con cuerpo alienado,
versado en enojos
que nutren mi rabia…
y mi furia también.


By Pulgacroft
Imagen de "Metrópolis" de Fritz Lang.



ARTE PERTURBADOR: OPHELIA de John Everett Millais



Cuadro perturbador donde los haya (por lo menos para mí) es el "Ophelia" de Millais (1851-1852), una de las obras más emblemáticas (si no la que más) del Movimiento Prerrafaelita.


















Un grupo de artistas (pintores, escritores y escultores) entre los que se encontraban Millais y Rossetti (los dos hermanos, unos pintor y otro escritor) entre otros, fundaron en Inglaterra, en 1948, una hermandad secreta: el Movimiento Prerrafaelita, para huir del puritanismo, la doble moral y los postulados de la Epoca Victoriana.
Se inspiraron en la Edad Media y siguieron en cierta medida las ideas de los Románticos. Volvieron al detallismo y al colorido luminoso de los artistas anteriores a Rafael. Su temática principal la encontraron en  el mundo encantado, temas históricos y religiosos y también en la Divina Comedia.
Un tiempo después, el Movimiento se dividió en dos direcciones: una Medievalista (a la que pertenecía Rosetti) y la otra Realista (a la que pertenecía Mallais).
Ambos estilos fueron fundamentales para el desarrollo de la modernidad clásica del siglo XX.


La "Ofelia" de Millais, está inspirado en el personaje ficticio del "Hamlet" de Shakespeare.  Ofelia, después de la muerte de su padre se vuelve loca y sube a un árbol. Una rama se rompe y Ofelia cae a un arroyo donde se ahoga.

Encuentra Millais en el río Hogsmill la inspiración para recrear este arroyo y Elizabeth Siddal es la modelo que posa pacientemente para el cuadro, una joven modista que trabaja en una sombrerería en Londres.

Parece ser que Elizabeth se sumergía a diario en la bañera de la casa de Millais con unas velas bajo la bañera para mantener la temperatura, hasta que un día Elizabeth enfermó ya que las velas se había apagado y ella no quiso molestar al pintor. El padre de Elizabeth obligó a Millais a pagarles el médico pero la joven no volvió a posar para Millais.

"Ophelia" se expone en la Tate Gallery de Londres.

El cuadro me resulta perturbador por lo fantasmagórico que hay en él, por la presencia de la Muerte en una Naturaleza también un tanto siniestra...por la expresión de la joven con los labios entreabiertos y la mirada perdida, por la flores que se escapan de sus manos inertes. El cuadro en sí me provoca rechazo y atracción a la vez, porque es como si la Naturaleza se hubiera aliado con la Muerte para llevarse la Vida y la Belleza sin mostrar piedad alguna, como si el Agua quisiera limpiar la huella de la Muerte y en susurros nos recordara la fragilidad de lo que Somos...



Sirenas de barco (Recuerdo Infantil)



Siendo yo muy pequeña, oía desde la cama el sonido de la sirena de los barcos.
Era un sonido grave, corto, intermitente, diría que incluso lastimero pero magestuoso. Uno de esos sonidos con personalidad.
Me gustaba mucho escucharlo porque eso significaba que era verano y que estaba al lado del mar.
Lo escuchaba casi todas las mañanas, al despertarme, y el sonido me hacía pensar en barcos enormes que venían de países exóticos cargados de sabe Dios qué misterios.
El “canto” de aquellas enormes sirenas me hacía sentir segura, la grandeza de los barcos a los que pertenecían me protegían desde la costa.
Escuchaba yo en silencio y nunca dije nada a nadie de lo que me hacían sentir ni preguntaba nada sobre ello, como si esos barcos me hablasen sólo a mí y yo debiera guardar el secreto…

Una mañana, muchos años más tarde, escuché el mismo sonido y me quedé callada muy atenta…no tuve la menor duda y la certeza cayó sobre mí como un jarro de agua fría. ¡Ni siquiera estaba yo en un lugar de costa!
El sonido que yo había identificado rápidamente como una de aquellas sirenas, provenía... del  motor de una lavadora.

Aun así, muchas mañanas cuando me despierto, sigo oyendo aquellos barcos hablándome de largos viajes a países imposibles, de su llegada a mi puerto...aunque no haya costa y el mar quede muy lejos.


FOTOGRAFIA PERTURBADORA: MADRE OCULTA / HIDDEN MOTHER

La fotografía en el siglo XIX era prácticamente un lujo del que no se podía hacer derroche sacando más copias de las justas, así que una técnica muy utilizada en la época era la de la "Madre oculta" o "Hidden mother", la cual consistía en que el bebé o niño posase en el regazo o delante de la madre pero con ésta tapada con el fin de que el niño o bebé no se distrajera y se mantuviera lo más quieto posible durante la larga exposición de la cámara.
El truco estaba en que luego, el fotógrafo en la fase final, ocultaba toda la fotografía con una marco de cartón de manera que sólo quedaba visible el  niño, pero la realidad era que la fotografía original no podía ser más espeluznante...
Parece ser que también se empleaba esta técnica con niños algo mayores para transmitirles tranquilidad (sí, sí, has leído bien: tranquilidad).
La verdad es que me gusta mucho ver fotografía y especialmente fotografía antigua, pero esto junto con los daguerrotipos que se hacía a los muertos también por esta época (ya dedicaré otro post otro día que todo junto puede ser muy fuerte) es de lo más tétrico que he podido disfrutar...jeje...

Y pregunto yo, ¿quién les decía luego a estos niños que los fantasmas no existían...?










POR AMOR...(al coche)





“…Él por supuesto…, sí…el rojo, ya sabes que es nuestro mecánico de confianza … como siempre, Lorena…querida…por supuesto... yo no dejo mi “baby” a ningún taller, mi  “baby” es lo más importante para mí…”  -Le decía por teléfono a su amiga-

Y al escuchar esta conversación, su marido, entristecido, decepcionado y con las manos llenas de grasa de motor, por fin entendió  cómo una mujer de su posición había podido dejar a Borja por él...

By Pulgacroft

HAY MUERTOS QUE CAMINAN POR LAS CALLES...



Arrastrando los jirones de su piel
Encadenada  al vacío.
Vagando por las aceras
Rodeados de silencio.

Hay muertos que caminan por las calles
Que se sientan a tu lado
En los autobuses, sin destino.
Que se esconden en los metros
Y vomitan en las alcantarillas
La soledad de sus vidas.

Hay muertos que caminan por las calles
Que parecen estar  vivos sin estarlo,
Que se acuestan por las noches sin querer despertar,
Que sacuden su tristeza en callejones solitarios.

Hay muertos que caminan por las calles
Que no escuchan el ruido de sus propias pisadas,
Que no hablan, que no sienten,
Que  se quejan con las manos, con los dientes…
Con el cuerpo descompuesto.

Hay muertos con la mirada tan triste que se ciegan
Con la luz de los portales…
Con la cabeza tan baja que se tragan
Los excrementos de los perros.
Hay muertos que caminan por las calles
Rezando al dios del olvido,
Haciéndole sacrificios con sus almas,
Quemando sus recuerdos en piras
De droga y alcohol,
Sabiendo que se mueren cada día
Acuciados por la prisa del infierno…
Sin saberlo.

(Hay vivos que caminan por las calles,
Que no hacen otra cosa...
Que estar muertos.)


By Pulgacroft
Imagen by Branz Werner



QUE SOY YO



Que tengo el corazón sangrando,
Que ya no palpita…
Que ya no sé vivir sin miedo ni tristeza,
Que ya no sé caminar sin sentir que mi vida se apaga.
Que ya no recuerdo el amor ni cómo se ama y
Que  ya no recuerdo mi cara
Sin cara de miedo.
Que ya no entra el aire en mi pecho
(Ni aire…ni nada)

Que tengo la piel morada y el alma quebrada.
Que maldigo aquel día en que dije "Sí, quiero".
Que mi cuerpo tiembla cuando oigo tus pasos.
Que ya no brilla el sol en mis días
Y mi noche es oscura y cerrada.

Me dices: “lo siento, te quiero.”
 Y ya no te creo…
Ni puedo.

Que es, por fin, el portazo de mi huida
El que cierra esta herida.
Que no pienso dejar que mi muerte,
A tus manos, nos separe…
Que soy yo la que gano y la que sigue adelante.
Y que eres tú el que pierde
 y el que se queda sin nadie.

By Pulgacroft.


BIG-BANG



Deambulábamos solitarios por el  cosmos urbano. Tú un cometa cualquiera, yo una estrella sin nombre.
Nuestra galaxia se reducía sólo a nuestras  dos estrellas.
¿Lo demás?... un gran agujero negro  de vacío que lo devoraba todo, nuestra pequeña luz, nuestra ínfima existencia.  Hasta que un día sin horas y sin sentido quiso la casualidad que tu nebulosa se cruzara con mi atmósfera…y nuestras estelas se mezclaron. Los ojos de tu cometa le dieron luz a mi pequeña estrella opaca mientras nuestras bocas seguían la órbita programada por el destino. Y en un milisegundo se produjo el choque,  la fusión, la apoteosis primera del comienzo y el fin,  el alfa y el omega  unidos en la eternidad de nuestro espacio, la explosión… ¡el big- bang!
Partículas de besos ingrávidos se expandieron y formaron un pequeño universo, pequeño sí…pero Nuestro.
¿Y todo lo demás?...qué importaba ya todo lo demás…




DESAGÜE


...Y se escapa la vida
por el desagüe del tiempo...
Intentamos inútilmente 
atraparla entre los dedos,
arañar minutos y segundos
al presente;
pero sólo nos quedan
gotas de pasado...
en nuestras manos.


By Pulgacroft.




APOCALIPSIS ZOMBIE





-Shssssss, creo que oigo pasos…no enciendas la luz María, no te muevas!!

-Quieta!!, no hagas ruido…ya los oigo, oigo sus pies arrastrándose…están muy cerca...creo que están en el pasillo….
-¿oyes su respiración entrecortada?...

(Los ruidos se escuchaban ya detrás de la puerta. El marido extiende el brazo en la cama, bajo las sábanas… despacio… y agarra fuerte la mano de su mujer…la siente fría como la nieve…)

-María… Creo… que  ¡ya están aquí!

(De pronto se abre la puerta y aparecen dos hombres)

-¡¡Malditos zombies de mierda…ya los tenemos hasta en la cama!!...¡¡ Dispara!!


By Pulgacroft




PUNTERIA



La carta anunciaba el final de la tregua...
Sintió un dolor agudo en el corazón , perdió la fuerza en las manos y el soldado... cayó al suelo abatido.
Nunca pensó que su novia tuviera mejor puntería que el enemigo.

By Pulgacroft.







DEJAME QUE SUEÑE


Déjame que sueñe…
Que te sientas en la arena
Fría
De mi playa.
Que bebes de mi  cuenco ardiente
De ternura,
Que apoyas tu espalda en el calor
De la mía…

Déjame que sueñe…
Que enmudecen  las olas,
Que no se agita el agua.
Que la quietud de tu calma
Sopla  en la brisa.
Que habla sólo tu silencio,
¡Que grita!
Que me lo dices todo…
Y nada.

Déjame que sueñe…
Que cuando se apague la luna
Y se encienda el alba,
Habrá dos cuerpos...
Y una sola Alma.



By Pulgacroft
Imagen: "Akt-jeans" by Aktrice Eddith Egger




indeci...S.O.S.....S.O.S

Y cuando llegó el rescate ya estaban todos muertos. Tardaron demasiado en decidir la letra...



By Pulgacroft.




PREFIERO MIL VECES...


De tu boca,
salen mentiras que suenan a  música celestial,
de tus manos, caricias envenenadas.
De tus ojos falsas miradas...
Y aún así, ni te juzgo ni te culpo,
porque prefiero mil veces el infierno de tu compañía
a la gloria bendita de mi soledad.

By Pulgacroft.











LECCIÓN DE RETÓRICA



En la discusión sobre metáforas, el profesor de lengua se tuvo que tragar sus propias palabras.


By Pulgacroft.







CON LA MUERTE EN LOS TACONES


Fin de la escena.Fundido en rojo.
 La mirada se congela...
El borde del escalón se incrusta en la sien.
Caída...
15 centímetros  bajo el traspiés.
La prisa apura los pasos hacia la escalera.
Portazo.
Ruido de tacones por el pasillo.
Enmudece la televisón.
Cary Grant corre delante de una avioneta...





-By Pulgacroft.-




MENSAJE EN UN MACARRON

Su trabajo aburrido y anodino en la fábrica de pasta le hacía sentirse una persona gris e invisible.
Un día se le ocurrió meter un mensaje en un macarrón: “El próximo día 15 de junio a las 21 horas en la Fontana di Trevi. Fdo: Giuseppe.”
Metió el mismo mensaje en varios macarrones de cada paquete.
Llegó el día 15 de junio a las 9 y fue a la Fontana, se encontró la plaza llena de gente.
Al día siguiente hizo lo mismo con otro mensaje: “El próximo 15 de Julio a las cinco  en el Coliseo. Fdo: Giuseppe.”

Llegó el 15 de Julio a esa hora, el Coliseo estaba a rebosar de turistas.
A partir de ese día fue al trabajo sonriente, orgulloso, henchido de felicidad... ¡sus mensajes funcionaban!

Al fin, se había convertido en lo que siempre había deseado: ¡un líder de masas!

By Pulgacroft.


CREZCA LA SIMIENTE


¡Qué yerma y baldía
es la Felicidad
con su estéril alegría!

¡Qué fértil y fecunda
la Tristeza
con su feraz pena!

¡Arrojemos grano
de pesar!
¡Que crezca la simiente
de la angustia y del dolor...!

¡Recojamos, al fin,
el fruto de la vida...
y degusten
su ambrosía 
las almas solitarias!

By Pulgacroft
Imagen by David Ho



A TI...


A ti,
Que nada sabes
De mi alma,
Que ni intuyes
Entre líneas
Mis arcanos sentimientos…

A ti
Que pasas  por mi lado
Sin mirarme,
Sin oírme,
Sin percatarte siquiera
De que existo…

A ti,
Átomo ínfimo
En la corteza del Infinito,

Te diré,

Que sólo soy un caminante,
Un individuo sin huellas ni alforjas,
Una sombra de ti
Que te acompaña
En el oscuro camino.
Porque todos somos uno,
Todos somos la misma persona
Sin destino
Sin pasado
Solos en el Presente
Y para siempre
Solos…

By Pulgacroft
Imagen by Google




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