Letricidios premeditados

Soy casi su esclavo, su capricho. Me llama cuando quiere y yo acudo para colmar sus deseos, esos tan íntimos que no se atrevería a confesar a nadie.Conmigo, sin embargo, no tiene vergüenza ni reparo. Es capaz de pedirme cualquier cosa, delante, incluso, de su marido.

Formamos un extraño trío y aunque sólo soy una fantasía, me conformo con saber que en esos momentos, para ella, el único real soy yo.

-Pulgacroft-

Para los ‪#‎ViernesCreativos del blog El bic Naranja.

Él nos da una foto, en este caso de Christian Martin Weiss, y nosotros ponemos las palabras.

En realidad esto del amor no tenía ninguna lógica, pero me sentía tan bien a su lado... Me parecía la chica más bonita del mundo y yo, a ella, también le gustaba; pero menos, eso lo vi después cuando me rompió el corazón.

Ni con mi uniforme de gala estaba yo tan guapo como ella con su vestido blanco inmaculado. Debería haber sido el día más feliz de mi vida pero no lo fue. En la iglesia vi cómo, durante la ceremonia, miraba a otro.

Luego, a la salida, ella me dio un beso y se despidió. Aún conservo su firma en el álbum de comunión.

-Pulgacroft-
Imagen by LOLOBOTdesigns.

Mi participación de la semana pasada en los Relatos en Cadena de la La Ser.

Frase obligatoria de inicio: "En realidad esto del amor no tenía lógica" y un máximo de 100 palabras.

MARIPOSAS MUERTAS

El llanto se acumula en sus ojos
como la lluvia triste y estéril
se estanca en los charcos.
Ella bebe sus lágrimas
como esperando
que pase lo amargo del trago,
la acidez y el resquemor de la herida;
como si fueran un bálsamo
contra el espanto.

Hace ya tiempo que el plañido
que anega su estómago
ahogó también
las mariposas de antaño,
Las que ahora –muertas-se enquistan
de morado en su piel.
La angustia va cincelando
su pena golpe a golpe
y día tras día, la tristeza
viste su destino de luto.

Se olvidó ya de vivir,
de quererlo siquiera.

Un día olvidó que no puede
permanecer el amor
donde anida el miedo,
ni existir ser humano
donde habita la bestia.

Poema y foto: Pulgacroft

MEVLEVÍ

Las hojas bailan

girando en remolinos,
como derviches danzantes
en Damasco, calladamente,
al compás de instrumentos de viento,
del pizzicato de laúd que interpretan
las gotas de lluvia.

El reloj del salón, metrónomo
constante e implacable
de la luz que se atenúa,
da paso a la oscuridad
que entra en escena,
y afuera –entre bambalinas-
cuelga la luna
iluminando la estancia del Mundo.
Retumba el frío en los timbales
de los cuerpos, suena el Otoño y
la ventana se convierte
en palco improvisado
del concierto.

Por la mañana, el barrendero
recoge las hojas
-partituras ya caducas-
sin apenas tiempo.

Hay sesión continua:
"Concierto para sordos
en La (calle) Mayor."

-Pulgacroft-
Foto: "Dancing to the edge"- Thomas Berntsen

(ME) ARROJO

Para acercarme más a ti

me asomé a tu corazón.

Lo encontré desierto,

yermo,

vacante.

Llegué hasta la orilla,

donde me atrajo el abismo

de un precipicio infinito

rebosante de vacío.

Revivieron en mí

las tendencias suicidas

de morirme por ti,

y me lancé.

Hace tiempo que vengo

cayendo sin remedio

a esa depresión absurda

de tu centro,

sin tocar fondo,

sin un final aplastante

que me salve por fin.

Aún no te he encontrado.

Y si me he muerto,

no me acuerdo.

-Pulgacroft-
Imagen:Harry Holland

TRICOTRÍO

Yo me muero por tu naranja

chillón.

Y tú sucumbes a mi verde

manzana.

Pero siempre tiene que haber

un tercero

que se mete en el medio…

¿Quién le ha dado a ese azul

angelical

vela en este “entierro”?

-Pulgacroft-

Viernes Creativo para el blog El Bic Naranja.
Él nos da las imágenes, (en esta caso una foto del proyecto Lanasutra del artista cubano Erik Ravelo) y nosotros ponemos las palabras.

DESHIELO

El muñeco fue el primero en cerrar los ojos. Ya no tenía fuerzas para salir afuera, así que el pequeño contemplaba su deterioro desde la ventana: las dos piedras de carbón cayendo casi a la vez al derretirse la nieve, al igual que la zanahoria que ya no sería nunca nariz. La bufanda resistió un poco más sobre aquella masa informe que iba perdiendo la redondez al paso de los días.
Al cabo de unas pocas semanas, apenas quedaba un charco de agua del cual sobresalía un pequeño corazón descongelado que latía sin compás; pero el niño ya no pudo verlo, sus ojos se cerraron formando escarcha.

-Pulgacroft-

Mi participación semanal en el concurso de Microrrelatos: Relatos en Cadena de La Ser.
Máximo de 100 palabras, la frase obligatoria de comienzo era: "El muñeco fue el primero en cerrar los ojos".

Pequeño homenaje a la gran Poesía

EN MI PUPILA AZUL

Es la poesía una celestina

de verbos y pronombres,

alcahueta de mil letras.

Juntadora de frases,

rimadora de versos.

Es retruécano unas veces

y otras veces no lo es.

La poesía hace camino

al andar,

vive sin vivir en mí,

a veces calla y está como ausente

y a mí me gusta.

La poesía es esa oscura

golondrina que vuelve,

es la nariz de Cyrano,

el sueño de Calderón,

la Dorotea de Lope,

¡la poesía es verde

que te quiero verde!

y navega por ríos

que van a dar en la mar

que es el morir.

La poesía es un arma

cargada de futuro, con

cien cañones por banda.

¡Todas esas cosas es!

Pero si tú me lo preguntas

sin duda alguna te diría que,

Poesía… eres tú.

ALERGIA

Soy alérgica a tu ausencia.

El vacío de la cama

me provoca sarpullido

de tristeza y desazón.

Estornudo sin parar

adioses y soledad,

y los ojos

-por las mañanas-

se me enrojecen con

la sequedad del silencio.

Llevo todo el día

tu pañuelo en el bolsillo

pero creo que es peor:

a su tacto mis manos

supuran añoranza…

He bajado a la farmacia

por si hubiera algún remedio,

pero me dicen que,

contra esto,

sólo recetas de Tiempo.

-Pulgacroft-

Pragmático

Esperó hasta dormirse y soñó con otra Navidad en la cual la cena familiar no terminara poniéndolo todo perdido. Siempre le tocaban a él y ya sabía por otros años que al día siguiente habría mucho que limpiar, pero era el único que tenía jardín.

Aunque había tomado la precaución de tapar el sofá, las manchas de sangre no saldrían de aquella alfombra que su tía le había regalado.

Así que mientras llegaba el sueño, se relajó pensando que podía envolver con ella el cuerpo de su cuñado y enterrarlo junto al de su tía.
Al fin y al cabo, nunca le había gustado ninguno de los tres.

EN VIA MUERTA

Es triste esta sensación de ya no ser,

de empequeñecerme

hasta lo más ínfimo.

De saberme alejada de tu espacio y

de tu tiempo.Es extraño esto de tener que dejarme marchar,

de no girar ya

alrededor de tu centro…

parar, tomar distancia,

reírme,

-cuando sólo lloro

por dentro-

Qué inutilidad ésta

de ser vagón en vía muerta,

sin destino ni llegada,

sin horas para avanzar, dejando que
un manto de herrumbre tape mis pies.

Ya ves,

después de
cuatro estaciones contigo
resulta irónico esto de perder
ahora tu tren.

Epílogo:
12.30
Pido dos cafés (por inercia)
en la cantina.
Hoy, le echo azúcar.

-Pulgacroft-

DESEOS

Recluida en el pozo seco, pronto se callará.

Nosotros pasamos de largo con los ojos fijos en la pequeña pantalla, y gracias a la música comprimida, hacemos oídos sordos al llanto y a las súplicas de la niña que agoniza. Sus lágrimas, se mezclan con las moscas que se posan en su cara negra, y ya no le quedan fuerzas ni para desear comida.

Alguien se acerca al brocal con gesto meditabundo - puede que todavía quede alguna esperanza para ella-

La persona se da la vuelta y, sin llegar siquiera a asomar la cabeza, arroja hacia atrás una moneda exclamando: ¡ojalá este año suba mi equipo!

‪‎Microrrelato para el concurso ‪‎Relatos En Cadena de ‪La Ser. Frase obligatoria de inicio: "Recluida en el pozo seco, pronto se callará", un máximo de 100 palabras y esta semana además había tema obligatorio: el hambre.

MAR DESNUDA

La mar desnuda

tiene cuerpo de mujer,

sexo de mujer.

Vientre y pechos de mujer.

El velo de agua salada que cubre su piel,

deja libre la redondez de sus formas

cuando ella lo desata.

Las sombras cobran relieve.

Se vuelve dulce la sal.

Si yo la miro,

el murmullo de su marea

se oye cercano,

el aire se agita -si yo la nombro-

Y si acerco mi boca a su boca

y libo sus labios,

el océano entero se pone febril.

Tiene la mar desnuda

cuerpo de mujer,

que desata cada noche

nudos de agua

sólo

para mi sed.

-Pulgacroft-
Foto: Lucien Clergue "Nu de la mer" 1966

VOCES

Hoy parece que ella tiene la voz todavía más dulce que ayer. Las notas del piano resultan un bálsamo que van suavizando su garganta rota.

Aunque tenía indicado el cambio de aires, durante la mudanza me encontraba raro pero ahora, siento que tocar a su lado me hace bien.

Mi mujer – callada- por no molestar casi no entra y hace como si no la viera, pero en cambio ella no puede disimular su incomodidad ante la presencia de mi esposa.

Sé que su dulzura terminará por convencerme y cumpliré lo que me pide susurrándome, mientras juguetea con la soga anudada a su cuello a modo de corbata; pero al oírlo, yo desafino.

-Pulgacroft-

Mi participación de la semana pasada en la VIII Edición delconcurso de Microrrelatos; Relatos En Cadena de La Ser . Un relato en un máximo de 100 palabras. La frase de inicio era: " Hoy parece que ella tiene la voz todavía más dulce que ayer "

VACIO

El vacío se contrae
como un corazón en sístole.
Luego se expande,
lo llena todo,
no hay rincón que
no invada. Diástole.

El vacío palpita
como la raya del cursor:
impaciente, hambriento.

Es a la vez
bombeo y corriente,
alimento y veneno,
principio, fin y comienzo…

Atrayentes y mortales
cantos de sirena
rebotan en sus paredes.
Atate al mástil
de una Stratocaster
o tapa tus oídos
con el hábito
de la costumbre

-todo vale-

y vivirás
para completar,
al fin, el puzzle
con la pieza
que faltaba.

El vacío
se llena con la Nada.

-Pulgacroft-

DE LA ARMONIA AL CAOS EN CINCO HAIKUS

Sobre la hoja

se acomodan las cunas

de mariposa

II.

Sale la oruga,

pequeñita y hambrienta

devoradora.

III.

En la crisálida

adormece el gusano.

Y va cambiando.

IV.

Por fin emerge

la mariposa adulta.

Sale volando.

Con su aleteo

provocará tsunamis

al otro lado.

-Pulgacroft-

SIN NOVEDAD

-Deberías airearte un poco cariño.
Asintiendo, deja la sala de ecografías emocionado por ver esa cosita diminuta que será su hijo; el entusiasmo le embarga, la cogería y se la comería a besos. La espera fuera y cuando ella sale se van caminando, puede que escogiendo un nombre juntos. Tres calles más allá la besa con ternura en un portal y se despiden.
Con una sonrisilla tonta en la cara se sienta a comer sin reparar en que ha cogido un tenedor para la sopa y cuando su mujer le pregunta por el trabajo al acercarle la cuchara, él sólo responde: “sin novedad”.

-Pulgacroft-

Foto: Jilltiongco Photography

Mi participación de la semana pasada en la VIII Edición del concurso de #Microrrelatos; #RelatosEnCadena de LaSer . Un relato en un máximo de 100 palabras. La frase de inicio era: "Deberías airearte un poco "

http://escueladeescritores.com/concurso-cadena-ser/

TIEMPOS MODERNOS

Como un bigote a lo antiguo, debajo de la nariz baila el postizo al compás de las muecas que Pedro tiene bien aprendidas. Bigote, bastón y bombín le convierte en un Chaplin a pie de calle, en un “sacasonrisas” de viandantes y turistas. Le hubiera gustado ser actor pero la necesidad le colocó en la mano antes de tiempo una paleta y una llana que, hace tres años, sólo pasea en una bolsa.

Cuando termina la jornada se cambia de ropa en el portal de la esquina, pero es al llegar a casa, con la cara lavada, cuando hace su mejor interpretación delante de sus hijos.

-Pulgacroft-

Mi participación de la semana pasada en la VIII Edición del concurso de Microrrelatos; Relatos En Cadena de La Ser . Un relato en un máximo de 100 palabras. La frase de inicio era: "Como un bigote a lo antiguo, debajo de la nariz"

CONVERSION

Ella no tiene habilidad ninguna para recogerse el pelo, nunca antes lo había hecho. Aun así se empeña en ello, como si quisiera imponer más respeto con el moño que con el luto. Su vida es ahora de una rectitud absoluta, su conducta: sobria, intachable. Nadie puede decir de ella ni una sola palabra. Por fin, la viuda del rojo entra en el redil: misa diaria y confesión. Vive a golpe de campanario. Como debe ser.

Entre los dos han conseguido que, durante la comunión, su piel erizada por el roce de sus dedos sea apenas perceptible para el resto.

-Pulgacroft-

Imagen: Arch. Foto de D.Francisco Oliver Forner

Actualización: 27 -09-2014 Este microrrelato ha resultado ganador en el concurso de Microrrelatos del programa Wonderland de Radio 4. A partir del minuto 32, se puede escuchar el análisis que hace Jordi Muñoz de mi relato.

Wonderland - 27 de setembre 2014

Mi participación de la semana pasada en la VIII Edición del concurso de Microrrelatos. RelatosEnCadena de LaSer . Un relato en un máximo de 100 palabras. La frase de inicio era: "Ella no tiene habilidad ninguna para recogerse el pelo"

http://escueladeescritores.com/concurso-cadena-ser/