Confieso que me da mucha pereza el proceso de auto selección de poemas. En estas hojas está lo escrito (en lo que a Poesía se refiere) más o menos en año y medio.
Sé que no todo vale (si es que valiere algo) pero a todo le tengo cariño. Escribo sin orden ni concierto , no escribo "para" ni "con la intención de". Un día le escribo a una flor ,otro día a una persona que pide en la acera y en otro momento a uno de mis miedos o a la noticia de un telediario. ¿Qué tienen en común? seguramente nada o quizás todo, no lo sé. Mis poemas me encuentran a mí y me encuentran al paso, atropelladamente, yo sólo los voy rescatando de entre la muchas cosas que se cruzan cada día en mi cabeza y, generalmente, por la calle.
Pero ahora, lo que me toca es la ardua tarea de desterrar a muchos de ellos (quizás si fuera más honesta lo tiraría todo, el mundo está ya saturado de mediocridad), así que empiezo a sentirme un poco tirana, un poco inquisición, un poco hoguera...
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