Verba volant, scripta manent.

RIGORES

Inmediatamente pedí que cerraran la tapa del ataúd, justo después de arrancarle de la mano casi agarrotada, la llave que abría la caja de caudales. No soportaba ver cómo le iba poseyendo la misma rigidez que ya en vida, encubierta de austera rectitud, había sido férrea y rayana en el maltrato. Ni siquiera nuestro hijo ablandaba su carácter desabrido y de exagerada cicatería que nos había llevado a sufrir penurias económicas más propias de otras épocas.


Finalmente, el rígor mortis llegó puntual en el vagón de pino más barato mientras nuestros sueños, los míos y los de mi hijo, volaban ya, en rigurosa primera clase.



-Pulgacroft-

Para el concurso Relatos en Cadena de La Ser. Frase obligatoria de inicio: "Inmediatamente pedí que cerraran la tapa del ataúd" y un máximo de 100 palabras.





PERMITANME

















Permítanme LLorar,
diluviarme,
consiéntanme
-si me fuera necesario-
ahogarme en el triste desconsuelo
o en la insolente alegría.


Déjenme Emocionarme,
alzar la voz
o acallarla en lo más hondo.
Permítanme Sentir.
Rebelarme contra
lo impOsible,
contra
lo impAsible…
que no quiero enajenarme en la
impostura de la manifiesta
hipocresía.


Déjenme Soñar que
puedo dar(le)
la vuelta al mundo,
matar el tiempo
contemplando su Belleza
y ganarle la batalla a Crono;
(guardarme sus mejores
momentos como trofeo y
conservarlos en la memoria
como recuerdos)




¡Permítanme sólo VIVIR!
que, con la vida eterna
ya cuento,
para estar muerto.





-Pulgacroft-

Fotografía de Tommy Ingberg





NO HAY CALOR

Foto de Silvia Grav




















No hay calor que redima a estos pies fríos
de la sibilina y gélida muerte,
que les arranque de cuajo, íntegramente,
la indiferencia heladora que baja
en flecha rauda de tu corazón.

No hay calor que recupere mi carne
del frío sueño de la soledad,
que les dé algo de aliento a estos despojos
yacentes, presos de tanto rencor.

No hay calor que rescate mi presente
de la aterida y silente certeza

de no tener, jamás, futuro en ti.


-Pulgacroft-


#PracticandoElEndecasílabo










MIS POEMAS TIENEN OJOS

















Mis poemas tienen ojos
y me miran,
lloran,
de cada lágrima salen
letras mojadas en sal
que resbalan de verso
en verso.


Mis poemas tienen ojos
y me miran,
tristes,
prisioneros de las hojas
en que los hallo,
encadenados unos
a otros por corchetes
y puntos suspensivos…


[Se hacen viejos,
se arrugan,
se encorvan en cada
estrofa,
se van muriendo
entre líneas]


Mis poemas tienen ojos
y me miran,
silentes,
aunque por dentro
yo, lo que siento,

es que me gritan.


-Pulgacroft-

Para los ‪#‎ViernesCreativos del blog El Bic Naranja de Fernando Vicente. 
Él nos da las imágenes, en este caso una obra del artista Timothy Hyunsoo Lee, y nosotros ponemos las palabras.



SABOREANDO CA...VAFIS



"Mas no apresures el viaje.
Mejor que se extienda largos años;
y en tu vejez arribes a la isla
con cuanto hayas ganado en el camino,
sin esperar que Itaca te enriquezca. "

Itaca-Constantin Cavafis


Ir a tomar un café y encontrarme con esta sorpresa, no tiene precio.




EXTRANJERÍA



Sillas, mesas vacías;
a tu lado, nadie;
ni siquiera el calor
de un café.

Precipicio
             s
               de 
           Nada.

Y el cristal de la ventana
es un paso fronterizo
que atrae, poderosamente,
tu atención, tu intención.
Te cautiva la oquedad 
de ese otro lado;
y mientras,
la fuerza irresistible
         que te arrastra
                                     hacia
                                                          afuera,
hace también el vacío
en tu interior.

tado
Has sal          , al final, tu valla
y sabes que, ahora,
no eres más
que otra indocumentada
vagando en el país
S o l e d a d.



-Pulgacroft-




Para los ‪#‎ViernesCreativos del Blog El Bic Naranja de Fernando Vicente. Él nos da la imagen, en este caso una ‪fotografía de Nirav Pate, y nosotros ponemos las palabras.




CONTRA LAS CUERDAS

Sin saber por qué le di un puñetazo fuerte en el hígado, y luego otro más fuerte aún que le alcanzó de lleno las costillas. No se cubría bien la cara y su juego de pies era pésimo, circunstancia que proveché para descargar un derechazo en su mandíbula antes de que pudiera reaccionar. Un último gancho directo al mentón hizo que cayera al suelo. En ese momento la campana, con su ruido azul intermitente penetrando en mis oídos, le salvó de un noqueo seguro.
No había árbitro, tampoco habría victoria; así que cogí como trofeo los veinte euros que llevaba en su pantalón y salí corriendo. 


-Pulgacroft-



Para el concurso "Relatos En Cadena" del Programa La Ventana de la Cadena Ser.
Máximo 100 palabras y frase obligatoria de inicio: "Sin saber por qué, le di un puñetazo".



EL ORGULLO ES LO ULTIMO QUE SE PIERDE



- ¡Éste se va a enterar de lo que vale un peine! Dice mientras se mesa la barba con arrogancia.

- ¡Otro desaire ignorándome a mí! ¡No saben con quién tratan… les hundiré a todos!
Y, con altivez, coloca los rizos de la peluca que ya no lleva.
- ¡Nunca me habían vilipendiado de esta manera!… ¡Veré al mismísimo rey si hace falta!... hablando de reyes y peines…necesitaría ropa nueva y un buen afeitado.



El pobre marqués aún conserva la altanería y petulancia de los de su clase.

A lo lejos un navío de la Real Armada  pasa sin reparar en el andrajo que iza la palmera de su islote.





-Pulgacroft-
Microrrelato para el Concurso Relatos en Cadena de la Cadena SER.
Máximo 100 palabras. Frase obligatoria de inicio: "Éste se va a enterar de lo que vale un peine".



CARDIOPATÍA

Había escrito cien veces: te quiero, pero el último se le atravesó en el corazón entre una sístole y una diástole. Quizás por culpa del punto de  la “i” o del sombrerillo de la “t”, o quién sabe… tal vez fuera un ataque de pánico antes de dar el paso. El caso es que, por unos momentos, el amor, casi le mata. Fue al recordar aquel beso cuando logró soltar un sonoro suspiro que arrastró con fuerza las ocho letras al papel.

Aún hoy, sigue teniendo secuelas: cada vez que ella le acerca sus labios, una ligera arritmia le provoca un vuelco en el corazón.




-Pulgacroft-
Imagen: Benjamin Lacombe


Micro para el concurso "Relatos en Cadena" de la Cadena Ser. La frase obligatoria de comienzo era: "Había escrito cien veces: te quiero" y un máximo de 100 palabras.



CAPRICHO




Soy casi su esclavo, su capricho. Me llama cuando quiere y yo acudo para colmar sus deseos, esos tan íntimos que no se atrevería a confesar a nadie.Conmigo, sin embargo, no tiene vergüenza ni reparo. Es capaz de pedirme cualquier cosa, delante, incluso, de su marido.

Formamos un extraño trío y aunque sólo soy una fantasía, me conformo con saber que en esos momentos, para ella, el único real soy yo.





-Pulgacroft- 
Para los ‪#‎ViernesCreativos del blog El bic Naranja.

Él nos da una foto, en este caso de Christian Martin Weiss, y nosotros ponemos las palabras.









CORAZÓN ROTO


En realidad esto del amor no tenía ninguna lógica, pero me sentía tan bien a su lado...  Me parecía la chica más bonita del mundo y yo, a ella, también le gustaba; pero menos, eso lo vi después cuando me rompió el corazón.

Ni con mi uniforme de gala estaba yo tan guapo como ella con su vestido blanco inmaculado. Debería haber sido el día más feliz de mi vida pero no lo fue. En la iglesia vi cómo, durante la ceremonia, miraba a otro.
Luego, a la salida, ella me dio un beso y se despidió. Aún conservo su firma en el álbum de comunión.






-Pulgacroft-
Imagen by 
LOLOBOTdesigns.

Mi participación de la semana pasada en los Relatos en Cadena de la La Ser.
Frase obligatoria de inicio: "En realidad esto del amor no tenía lógica" y un máximo de 100 palabras.




MARIPOSAS MUERTAS







El llanto se acumula en sus ojos
como la lluvia triste y estéril
se estanca en los charcos.
Ella bebe sus lágrimas
como esperando
que pase lo amargo del trago,
la acidez y el resquemor de la herida;
como si fueran un bálsamo
contra el espanto.

Hace ya tiempo que el plañido
que anega su estómago
ahogó también
las mariposas de antaño,
Las que ahora –muertas-se enquistan
de morado en su piel.
La angustia va cincelando
su pena golpe a golpe
y día tras día, la tristeza
viste su destino de luto.

Se olvidó ya de vivir,
de quererlo siquiera.

Un día olvidó que no puede
permanecer el amor
donde anida el miedo,
ni existir ser humano
donde habita la bestia.




Poema y foto: Pulgacroft





MEVLEVÍ


Las hojas bailan
girando en remolinos,
como derviches danzantes
en Damasco, calladamente,
al compás de instrumentos de viento,
del pizzicato de laúd que interpretan
las gotas de lluvia.


El reloj del salón, metrónomo
constante e implacable
de la luz que se atenúa,
da paso a la oscuridad
que entra en escena,
y afuera –entre bambalinas-
cuelga la luna
iluminando la estancia del Mundo.
Retumba el frío en los timbales
de los cuerpos, suena el Otoño y
la ventana se convierte
en palco improvisado
del concierto.

Por la mañana, el barrendero
recoge las hojas
-partituras ya caducas-
sin apenas tiempo.

Hay sesión continua:
"Concierto para sordos
en La (calle) Mayor."



-Pulgacroft-
Foto: "Dancing to the edge"- Thomas Berntsen






(ME) ARROJO




Para acercarme más a ti
me asomé a tu corazón.
Lo encontré desierto,
yermo,
vacante.
Llegué hasta la orilla,
donde me atrajo el abismo
de un precipicio infinito
rebosante de vacío.
Revivieron en mí
las tendencias suicidas
de morirme por ti,
y me lancé.


Hace tiempo que vengo
cayendo sin remedio
a esa depresión absurda
de tu centro,
sin tocar fondo, 
sin un final aplastante
que me salve por fin.


Aún no te he encontrado.

Y si me he muerto, 
no me acuerdo.






-Pulgacroft-
Imagen:Harry Holland







TRICOTRÍO




Yo me muero por tu naranja
chillón.
Y tú sucumbes a mi verde
manzana.
Pero siempre tiene que haber
un tercero
que se mete en el medio…
¿Quién le ha dado a ese azul
angelical
vela en este “entierro”?



-Pulgacroft-








Viernes Creativo para el blog El Bic Naranja.
Él nos da las imágenes, (en esta caso una foto del proyecto Lanasutra del artista cubano Erik Ravelo) y nosotros ponemos las palabras.







DESHIELO

El muñeco fue el primero en cerrar los ojos. Ya no tenía fuerzas para salir afuera, así que el pequeño contemplaba su deterioro desde la ventana: las dos piedras de carbón cayendo casi a la vez al derretirse la nieve, al igual que la zanahoria que ya no sería nunca nariz. La bufanda resistió un poco más sobre aquella masa informe que iba perdiendo la redondez al paso de los días.
Al cabo de unas pocas semanas, apenas quedaba un charco de agua del cual sobresalía un pequeño corazón descongelado que latía sin compás; pero el niño ya no pudo verlo, sus ojos se cerraron formando escarcha.



-Pulgacroft- 

Mi participación semanal en el concurso de Microrrelatos: Relatos en Cadena de La Ser.
Máximo de 100 palabras, la frase obligatoria de comienzo era: "El muñeco fue el primero en cerrar los ojos".



Pequeño homenaje a la gran Poesía


EN MI PUPILA AZUL

Es la poesía una celestina

de verbos y pronombres,
alcahueta de mil letras.
Juntadora de frases,
rimadora de versos.
Es retruécano unas veces
y otras veces no lo es.


La poesía hace camino
al andar,
vive sin vivir en mí,
a veces calla y está como ausente
y a mí me gusta.
La poesía es esa oscura
golondrina que vuelve,
es la nariz de Cyrano,
el sueño de Calderón,
la Dorotea de Lope,
¡la poesía es verde
que te quiero verde!
y navega por ríos
que van a dar en la mar
que es el morir.
La poesía es un arma
cargada de futuro, con
cien cañones por banda.


¡Todas esas cosas es!



Pero si tú me lo preguntas
sin duda alguna te diría que,
Poesía… eres tú.


ALERGIA




Soy alérgica a tu ausencia.
El vacío de la cama
me provoca sarpullido
de tristeza y desazón.
Estornudo sin parar
adioses y soledad,
y los ojos
-por las mañanas-
se me enrojecen con
la sequedad del silencio.
Llevo todo el día
tu pañuelo en el bolsillo
pero creo que es peor:
a su tacto mis manos
supuran añoranza…

He bajado a la farmacia
por si hubiera algún remedio,
pero me dicen que,
contra esto,
sólo recetas de Tiempo.



-Pulgacroft-






Pragmático

Esperó hasta dormirse y soñó con otra Navidad en la cual la cena familiar no terminara poniéndolo todo perdido. Siempre le tocaban a él y ya sabía por otros años que al día siguiente habría mucho que limpiar, pero era el único que tenía jardín.
Aunque había tomado la precaución de tapar el sofá, las manchas de sangre no saldrían de aquella alfombra que su tía le había regalado.

Así que mientras llegaba el sueño, se relajó pensando que podía envolver con ella el cuerpo de su cuñado y enterrarlo junto al de su tía.
Al fin y al cabo, nunca le había gustado ninguno de los tres.




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