Verba volant, scripta manent.

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23 de Abril, Día del Libro





Mi querida Emily Dickinson vivía (casi) confinada y amaba los libros.
Éste es un poema suyo:


¡Qué bueno regresar a mis libros!
-término de los fatigados días-
Casi compensa la abstinencia,
y el dolor se olvida con el placer

Como aromas que confortan a los invitados
en el banquete, mientras esperan,
esta fragancia aligera el tiempo hasta que llego
a mi pequeña biblioteca

Puede haber desolación afuera,
lejanos pasos de hombres que padecen,
pero la fiesta suprime la noche
y hay campanas, interiormente.

Doy las gracias a estos Parientes del Estante.
Sus caras apergaminadas
nos enamoran mientras esperamos,
y nos satisfacen al alcanzarlas.


-E. Dickinson-



Poema y Cuadro

EL DESCENDIMIENTO de ROGIER VAN DER WEYDEN_Museo del Prado


EL DESCENDIMIENTO DE LA CRUZ DE ROGIER VAN DER WEYDEN

Todo está bien.
Cogedlo por las piernas,
por el torso.
Las espinas de acacia
son de la región de mis padres.

No es carne, es un lugar,
un deshielo,
un arroyo que será país.
No habrá más resurrección.
Que los Lázaros lloren.
Hay cuerpos que descienden
como la culpa o la flor de vilano:
diseminan.
Ponedlo ahí, a vista de todos.
Que sea vecindad.



(El poema es del poeta Ramón Andrés (Pamplona, 1955) y esta joya de cuadro tenemos la suerte de poder admirarla en el Museo del Prado).




Miguel Hernández

Tal día como hoy, 30 de octubre de 1910, nacía en Orihuela Miguel Hernández.

Miguel Hernández


Para la Libertad


Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.
Para la libertad, siento más corazones
que arenas en mi pecho dan espuma a mis venas;
y entro en los hospitales, y entro en los algodones,
como en las azucenas.

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada,
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.

Retoñaran aladas de savia sin otoño,
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida;
porque soy como el árbol talado que retoño:
aún tengo la vida.



Alejandra Pizarnik 25 de septiembre de 1972

Alejandra Pizarnik


«No quiero ir
nada más
que hasta el fondo»



Tal día como hoy de 1972 moría en Buenos Aires mi querida Alejandra Pizarnik. Se tomó 50 pastillas de Seconal y dejó escritos en una pizarra esos tres versos. Estaba de permiso, de fin de semana, de un ingreso por una fuerte depresión en un hospital psiquiátrico. Tenía 36 años.



Despedida

Mata su luz un fuego abandonado.
Sube su canto un pájaro enamorado.
Tantas criaturas ávidas en mi silencio
y esta pequeña lluvia que me acompaña.




Un poema de Ernesto Frattarola


© Hilario Barrero
© Hilario Barrero

PRÓTESIS

A mi madre
le han puesto una rodilla de titanio.

Tiene ochenta y un años y una gran cicatriz.

Camina por la casa.

Debajo de la piel
guarda el ruido de todos los serruchos,
las lágrimas de los primeros pasos,
la ausencia del ausente.

Y una rodilla metálica y fría
como mi corazón. 




De Cuadernos De Humo Dieciocho. Editado por Hilario Barrero



Un poema de IOANA GRUIA

Estación Abandonada - Ioana Gruia
Ioana Gruia





Ioana Gruia (Bucarest, 1978), con el poemario titulado "Carrusel", se alzó ayer con el Premio Emilio Alarcos de Poesía 2015, que concede la Consejería de Cultura del Principado de Asturias.




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