Verba volant, scripta manent.

(ME) ARROJO




Para acercarme más a ti
me asomé a tu corazón.
Lo encontré desierto,
yermo,
vacante.
Llegué hasta la orilla,
donde me atrajo el abismo
de un precipicio infinito
rebosante de vacío.
Revivieron en mí
las tendencias suicidas
de morirme por ti,
y me lancé.


Hace tiempo que vengo
cayendo sin remedio
a esa depresión absurda
de tu centro,
sin tocar fondo, 
sin un final aplastante
que me salve por fin.


Aún no te he encontrado.

Y si me he muerto, 
no me acuerdo.






-Pulgacroft-
Imagen:Harry Holland







TRICOTRÍO




Yo me muero por tu naranja
chillón.
Y tú sucumbes a mi verde
manzana.
Pero siempre tiene que haber
un tercero
que se mete en el medio…
¿Quién le ha dado a ese azul
angelical
vela en este “entierro”?



-Pulgacroft-








Viernes Creativo para el blog El Bic Naranja.
Él nos da las imágenes, (en esta caso una foto del proyecto Lanasutra del artista cubano Erik Ravelo) y nosotros ponemos las palabras.







DESHIELO

El muñeco fue el primero en cerrar los ojos. Ya no tenía fuerzas para salir afuera, así que el pequeño contemplaba su deterioro desde la ventana: las dos piedras de carbón cayendo casi a la vez al derretirse la nieve, al igual que la zanahoria que ya no sería nunca nariz. La bufanda resistió un poco más sobre aquella masa informe que iba perdiendo la redondez al paso de los días.
Al cabo de unas pocas semanas, apenas quedaba un charco de agua del cual sobresalía un pequeño corazón descongelado que latía sin compás; pero el niño ya no pudo verlo, sus ojos se cerraron formando escarcha.



-Pulgacroft- 

Mi participación semanal en el concurso de Microrrelatos: Relatos en Cadena de La Ser.
Máximo de 100 palabras, la frase obligatoria de comienzo era: "El muñeco fue el primero en cerrar los ojos".



Pequeño homenaje a la gran Poesía


EN MI PUPILA AZUL

Es la poesía una celestina

de verbos y pronombres,
alcahueta de mil letras.
Juntadora de frases,
rimadora de versos.
Es retruécano unas veces
y otras veces no lo es.


La poesía hace camino
al andar,
vive sin vivir en mí,
a veces calla y está como ausente
y a mí me gusta.
La poesía es esa oscura
golondrina que vuelve,
es la nariz de Cyrano,
el sueño de Calderón,
la Dorotea de Lope,
¡la poesía es verde
que te quiero verde!
y navega por ríos
que van a dar en la mar
que es el morir.
La poesía es un arma
cargada de futuro, con
cien cañones por banda.


¡Todas esas cosas es!



Pero si tú me lo preguntas
sin duda alguna te diría que,
Poesía… eres tú.


ALERGIA




Soy alérgica a tu ausencia.
El vacío de la cama
me provoca sarpullido
de tristeza y desazón.
Estornudo sin parar
adioses y soledad,
y los ojos
-por las mañanas-
se me enrojecen con
la sequedad del silencio.
Llevo todo el día
tu pañuelo en el bolsillo
pero creo que es peor:
a su tacto mis manos
supuran añoranza…

He bajado a la farmacia
por si hubiera algún remedio,
pero me dicen que,
contra esto,
sólo recetas de Tiempo.



-Pulgacroft-






Pragmático

Esperó hasta dormirse y soñó con otra Navidad en la cual la cena familiar no terminara poniéndolo todo perdido. Siempre le tocaban a él y ya sabía por otros años que al día siguiente habría mucho que limpiar, pero era el único que tenía jardín.
Aunque había tomado la precaución de tapar el sofá, las manchas de sangre no saldrían de aquella alfombra que su tía le había regalado.

Así que mientras llegaba el sueño, se relajó pensando que podía envolver con ella el cuerpo de su cuñado y enterrarlo junto al de su tía.
Al fin y al cabo, nunca le había gustado ninguno de los tres.




EN VIA MUERTA


Es triste esta sensación de ya no ser,
de empequeñecerme 
hasta lo más ínfimo.
De saberme alejada de tu espacio y
de tu tiempo.Es extraño esto de tener que dejarme marchar,

de no girar ya
alrededor de tu centro…
parar, tomar distancia,
reírme,
-cuando sólo lloro
por dentro-
Qué inutilidad ésta
de ser vagón en vía muerta,
sin destino ni llegada,
sin horas para avanzar, dejando que
un manto de herrumbre tape mis pies.

Ya ves,

después de
cuatro estaciones contigo
resulta irónico esto de perder
ahora tu tren.


Epílogo:
12.30
Pido dos cafés (por inercia)
en la cantina.
Hoy, le echo azúcar.



-Pulgacroft-





DESEOS

Recluida en el pozo seco, pronto se callará. 

Nosotros pasamos de largo con los ojos fijos en la pequeña pantalla, y gracias a la música comprimida, hacemos oídos sordos al llanto y a las súplicas de la niña que agoniza. Sus lágrimas, se mezclan con las moscas que se posan en su cara negra, y ya no le quedan fuerzas ni para desear comida.
Alguien se acerca al brocal con gesto meditabundo - puede que todavía quede alguna esperanza para ella-
La persona se da la vuelta y, sin llegar siquiera a asomar la cabeza, arroja hacia atrás una moneda exclamando: ¡ojalá este año suba mi equipo!





‪‎Microrrelato para el concurso ‪‎Relatos En Cadena de ‪La Ser. Frase obligatoria de inicio: "Recluida en el pozo seco, pronto se callará", un máximo de 100 palabras y esta semana además había tema obligatorio: el hambre.



MAR DESNUDA



La mar desnuda
tiene cuerpo de mujer,
sexo de mujer.
Vientre y pechos de mujer.


El velo de agua salada que cubre su piel,
deja libre la redondez de sus formas
cuando ella lo desata.
Las sombras cobran relieve.
Se vuelve dulce  la sal.


Si yo la miro,
el murmullo de su marea
se oye cercano,
el aire se agita -si yo la nombro- 
Y si acerco mi boca a su boca
y libo sus labios,
el océano entero se pone febril.



Tiene la mar desnuda
cuerpo de mujer,
que desata cada noche
nudos de agua 
sólo
para mi sed.






-Pulgacroft-
Foto: Lucien Clergue "Nu de la mer" 1966


VOCES




Hoy parece que ella tiene la voz todavía más dulce que ayer. Las notas del piano resultan un bálsamo que van suavizando su garganta rota.
Aunque tenía indicado el cambio de aires, durante la mudanza me encontraba raro pero ahora, siento que tocar a su lado me hace bien. 
Mi mujer – callada- por no molestar casi no entra y hace como si no la viera, pero en cambio ella no puede disimular su incomodidad ante la presencia de  mi esposa.
Sé que su dulzura terminará por convencerme y cumpliré lo que me pide susurrándome, mientras juguetea con la soga anudada a su cuello a modo de corbata; pero al oírlo, yo desafino.



-Pulgacroft-


Mi participación de la semana pasada en la VIII Edición delconcurso de Microrrelatos; Relatos En Cadena de La Ser . Un relato en un máximo de 100 palabras. La frase de inicio era: " Hoy parece que ella tiene la voz todavía más dulce que ayer "





VACIO


El vacío se contrae
como un corazón en sístole.
Luego se expande,
lo llena todo,
no hay rincón que
no invada. Diástole.

El vacío palpita
como la raya del cursor:
impaciente, hambriento.

Es a la vez
bombeo y corriente,
alimento y veneno,
principio, fin y comienzo…

Atrayentes y mortales
cantos de sirena
rebotan en sus paredes.
Atate al mástil
de una Stratocaster
o tapa tus oídos
con el hábito
de la costumbre

-todo vale-

y vivirás
para completar,
al fin, el puzzle
con la pieza
que faltaba.


El vacío
se llena con la Nada.



-Pulgacroft-




DE LA ARMONIA AL CAOS EN CINCO HAIKUS


I.
Sobre la hoja
se acomodan las cunas
de mariposa



II.

Sale la oruga,
pequeñita y hambrienta
devoradora.

III.

En la crisálida
adormece el gusano.
Y va cambiando.

IV.

Por fin emerge
la mariposa adulta.
Sale volando.

V.


Con su aleteo
provocará tsunamis
al otro lado.



-Pulgacroft-





SIN NOVEDAD

-Deberías airearte un poco cariño.
Asintiendo, deja la sala de ecografías emocionado por ver esa cosita diminuta que será su hijo; el entusiasmo le embarga, la cogería y se la comería a besos. La espera fuera y cuando ella sale se van caminando, puede que escogiendo un nombre juntos. Tres calles más allá la besa con ternura en un portal y se despiden.
Con una sonrisilla tonta en la cara se sienta a comer sin reparar en que ha cogido un tenedor para la sopa y cuando su mujer le pregunta por el trabajo al acercarle la cuchara, él sólo responde: “sin novedad”.



-Pulgacroft-
Foto: Jilltiongco Photography

Mi participación de la semana pasada en la VIII Edición del concurso de #Microrrelatos; #RelatosEnCadena de LaSer . Un relato en un máximo de 100 palabras. La frase de inicio era: "Deberías airearte un poco "
http://escueladeescritores.com/concurso-cadena-ser/



TIEMPOS MODERNOS

Como un bigote a lo antiguo, debajo de la nariz baila el postizo al compás de las muecas que Pedro tiene bien aprendidas. Bigote, bastón y bombín le convierte en un Chaplin a pie de calle, en un “sacasonrisas” de  viandantes y turistas. Le hubiera gustado ser actor pero la necesidad le colocó en la mano antes de tiempo una paleta y una llana que, hace tres años, sólo pasea en una bolsa.


Cuando termina la jornada  se cambia de ropa en el portal de la esquina, pero es al llegar a casa, con la cara lavada, cuando hace su mejor interpretación delante de sus hijos.







-Pulgacroft-

Mi participación de la semana pasada en la VIII Edición del concurso de Microrrelatos; Relatos En Cadena de La Ser . Un relato en un máximo de 100 palabras. La frase de inicio era: "Como un bigote a lo antiguo, debajo de la nariz"




CONVERSION

Ella no tiene habilidad ninguna para recogerse el pelo, nunca antes lo había hecho. Aun así se empeña en ello, como si quisiera imponer más respeto con el moño que con el luto. Su vida es ahora de una rectitud absoluta, su conducta: sobria, intachable. Nadie puede decir de ella ni una sola palabra. Por fin, la viuda del rojo entra en el redil: misa diaria y confesión. Vive a golpe de campanario. Como debe ser.

Entre los dos han conseguido que, durante la comunión, su piel erizada por el roce de sus dedos sea apenas perceptible para el resto.




-Pulgacroft-

Imagen: Arch. Foto de D.Francisco Oliver Forner

Actualización: 27 -09-2014 Este microrrelato ha resultado ganador en el concurso de Microrrelatos del programa Wonderland de Radio 4. A partir del minuto 32, se puede escuchar el análisis que hace Jordi Muñoz de mi relato.





Mi participación de la semana pasada en la VIII Edición del concurso de Microrrelatos. RelatosEnCadena de LaSer . Un relato en un máximo de 100 palabras. La frase de inicio era: "Ella no tiene habilidad ninguna para recogerse el pelo"

http://escueladeescritores.com/concurso-cadena-ser/



LO QUE EN TI CABE



En tu cuerpo
caben todos los cuerpos,
y en tus manos
caben todas las manos.

Todas las espaldas
que no me dejaron ver tu cara
abarcan tu espalda.

Y tus ojos,
reflejan miles de pupilas
que miraron hacia otro lado.

Todas las montañas del Himalaya
se encumbran en tus pechos,
y tu sexo,
concentra todo el calor del desierto.

Pero en tu boca,

en tu boca caben sólo
los besos…
que aún no te he dado.





-Pulgacroft- 





CADUCIFOLIO



Pronto caducaron
mis hojas
sin tus palabras
y se llenaron
de completo vacío
mis (a)brazos.



Desnudo, 
me arraigué a la tierra
con fuerza,
esperando la siguiente 
primavera,
brotes tiernos
de cariño...



Pero hasta el tiempo
-paciente-
se congeló, 
con el frío 
de tu olvido…


Y ahora vivo solo,

entumecido
en un invierno permanente,
sobre una alfombra blanca
de recuerdos con escarcha.





-Pulgacroft-
Foto: Andrés Gómez  www.nuevasimagenes.es





CREDO


Creo en un solo Tú
como un acto de fe,
como se cree
en la cara oculta
de la luna.


Ciegamente.



-Pulgacroft-







HAY UN DIA...



Hay un día,
-no podrías decir
exactamente cuándo 
ni cómo-
en el que sabes
 que lo viene después
serán decisiones unilaterales:


que ya no elegirás en común
el color de las cortinas
 ni el menú del domingo
 -por ejemplo-

Que dará igual
 por el lado de la cama
que te acuestes,
o que sobrará
(durante un tiempo)
café por las mañanas…


Pero por encima de todo eso
sabes,
que ya no será nunca más
lo que un día 
iba a ser

para Siempre…



-Pulgacroft-
Foto de Chema Madoz





MICROHISTORIA DE UN REINO SIN REY

En aquel reino desértico sólo crecían cactus. A su rey, de carácter inconformista, se le ocurrió ni más ni menos que promulgar una pragmática ley: todos los habitantes plantarían un rosal, a ver si así había posibilidad alguna de  enriquecer la flora de aquel inhóspito y yermo territorio.
Pero la tozuda tierra arenosa, sólo daba rosales sin flor y amenazantes espinas se envalentonaban en resecos tallos. El monarca tenía una de ellas clavada en su corazón: carecía de vástagos… así que harto de tanta espina promulgó otra ley más  rocambolesca aún: se eliminarían todos los pinchos de los cactus. Lo único que consiguió fue que en aquel mundo desolado sólo hubiera rosales sin rosas y cactus sin pinchos.
Cuando  el rey murió, nadie le pudo llevar flor alguna y como no tenía descendencia, se  dio la ironía de que a partir de entonces, también fue un reino sin rey.




Palabras obligatorias: cactus, rey, pragmática, promulgar, ironía.

-Pulgacroft-
Foto tomada de aquí: http://isb84.blogspot.com.es/






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