"Restos de nada,
deshabitan la vida
lúgubre y fría."
By Pulgacroft
FOTOGRAFIA PERTURBADORA: MADRE OCULTA / HIDDEN MOTHER
La fotografía en el siglo XIX era prácticamente un lujo del que no se podía hacer derroche sacando más copias de las justas, así que una técnica muy utilizada en la época era la de la "Madre oculta" o "Hidden mother", la cual consistía en que el bebé o niño posase en el regazo o delante de la madre pero con ésta tapada con el fin de que el niño o bebé no se distrajera y se mantuviera lo más quieto posible durante la larga exposición de la cámara.
El truco estaba en que luego, el fotógrafo en la fase final, ocultaba toda la fotografía con una marco de cartón de manera que sólo quedaba visible el niño, pero la realidad era que la fotografía original no podía ser más espeluznante...
Parece ser que también se empleaba esta técnica con niños algo mayores para transmitirles tranquilidad (sí, sí, has leído bien: tranquilidad).
La verdad es que me gusta mucho ver fotografía y especialmente fotografía antigua, pero esto junto con los daguerrotipos que se hacía a los muertos también por esta época (ya dedicaré otro post otro día que todo junto puede ser muy fuerte) es de lo más tétrico que he podido disfrutar...jeje...
Y pregunto yo, ¿quién les decía luego a estos niños que los fantasmas no existían...?
POR AMOR...(al coche)
“…Él por supuesto…, sí…el rojo, ya sabes que es nuestro mecánico de confianza … como siempre, Lorena…querida…por supuesto... yo no dejo mi “baby” a ningún taller, mi “baby” es lo más importante para mí…” -Le decía por teléfono a su amiga-
Y al escuchar esta conversación, su marido, entristecido, decepcionado y con las manos llenas de grasa de motor, por fin entendió cómo una mujer de su posición había podido dejar a Borja por él...
By Pulgacroft
HAY MUERTOS QUE CAMINAN POR LAS CALLES...
Arrastrando los jirones de su piel
Encadenada al vacío.
Vagando por las aceras
Rodeados de silencio.
Hay muertos que caminan por las calles
Que se sientan a tu lado
En los autobuses, sin destino.
Que se esconden en los metros
Y vomitan en las alcantarillas
La soledad de sus vidas.
Hay muertos que caminan por las calles
Que parecen estar vivos sin estarlo,
Que se acuestan por las noches sin querer despertar,
Que sacuden su tristeza en callejones solitarios.
Hay muertos que caminan por las calles
Que no escuchan el ruido de sus propias pisadas,
Que no hablan, que no sienten,
Que se quejan con las manos, con los dientes…
Con el cuerpo descompuesto.
Hay muertos con la mirada tan triste que se ciegan
Con la luz de los portales…
Con la cabeza tan baja que se tragan
Los excrementos de los perros.
Hay muertos que caminan por las calles
Rezando al dios del olvido,
Haciéndole sacrificios con sus almas,
Quemando sus recuerdos en piras
De droga y alcohol,
Sabiendo que se mueren cada día
Acuciados por la prisa del infierno…
Sin saberlo.
(Hay vivos que caminan por las calles,
Que no hacen otra cosa...
Que estar muertos.)
By Pulgacroft
Imagen by Branz Werner
QUE SOY YO
Que tengo el corazón sangrando,
Que ya no palpita…
Que ya no sé vivir sin miedo ni tristeza,
Que ya no sé caminar sin sentir que mi vida se apaga.
Que ya no recuerdo el amor ni cómo se ama y
Que ya no recuerdo mi cara
Sin cara de miedo.
Que ya no entra el aire en mi pecho
(Ni aire…ni nada)
Que tengo la piel morada y el alma quebrada.
Que maldigo aquel día en que dije "Sí, quiero".
Que mi cuerpo tiembla cuando oigo tus pasos.
Que ya no brilla el sol en mis días
Y mi noche es oscura y cerrada.
Me dices: “lo siento, te quiero.”
Y ya no te creo…
Ni puedo.
Que es, por fin, el portazo de mi huida
El que cierra esta herida.
Que no pienso dejar que mi muerte,
A tus manos, nos separe…
Que soy yo la que gano y la que sigue adelante.
Y que eres tú el que pierde
y el que se queda sin nadie.
By Pulgacroft.
BIG-BANG
Nuestra galaxia se reducía sólo a nuestras dos estrellas.
¿Lo demás?... un gran
agujero negro de vacío que lo devoraba
todo, nuestra pequeña luz, nuestra ínfima existencia. Hasta que un día sin horas y sin sentido quiso
la casualidad que tu nebulosa se cruzara con mi atmósfera…y nuestras estelas se
mezclaron. Los ojos de tu cometa le dieron luz a mi pequeña estrella opaca mientras
nuestras bocas seguían la órbita programada por el destino. Y en un milisegundo
se produjo el choque, la fusión, la
apoteosis primera del comienzo y el fin, el alfa y el omega unidos en la eternidad de nuestro espacio, la
explosión… ¡el big- bang!
Partículas de besos ingrávidos se expandieron y formaron un
pequeño universo, pequeño sí…pero Nuestro.
¿Y todo lo demás?...qué importaba ya todo lo demás…
DESAGÜE
...Y se escapa la vida
por el desagüe del tiempo...
Intentamos inútilmente
atraparla entre los dedos,
arañar minutos y segundos
al presente;
pero sólo nos quedan
gotas de pasado...
en nuestras manos.
By Pulgacroft.
APOCALIPSIS ZOMBIE
-Shssssss, creo que oigo pasos…no enciendas la luz María, no te muevas!!
-Quieta!!, no hagas ruido…ya los oigo, oigo sus pies arrastrándose…están muy cerca...creo que están en el pasillo….
-¿oyes su respiración entrecortada?...
(Los ruidos se escuchaban ya detrás de la puerta. El marido extiende el brazo en la cama, bajo las sábanas… despacio… y agarra fuerte la mano de su mujer…la siente fría como la nieve…)
-María… Creo… que ¡ya están aquí!
(De pronto se abre la puerta y aparecen dos hombres)
-¡¡Malditos zombies de mierda…ya los tenemos hasta en la cama!!...¡¡ Dispara!!
By Pulgacroft
PUNTERIA
La carta anunciaba el final de la tregua...
Sintió un dolor agudo en el corazón , perdió la fuerza en las manos y el soldado... cayó al suelo abatido.
Nunca pensó que su novia tuviera mejor puntería que el enemigo.
By Pulgacroft.
DEJAME QUE SUEÑE
Déjame que sueñe…
Que te sientas en la arena
Fría
De mi playa.
Que bebes de mi cuenco ardiente
De ternura,
Que apoyas tu espalda
en el calor
De la mía…
Déjame que sueñe…
Que enmudecen las olas,
Que no se agita el
agua.
Que la quietud de tu
calma
Sopla en la brisa.
Que habla sólo tu
silencio,
¡Que grita!
Que me lo dices todo…
Y nada.
Déjame que sueñe…
Que cuando se apague la luna
Y se encienda el alba,
Habrá dos cuerpos...
Y una sola Alma.
By Pulgacroft
Imagen: "Akt-jeans" by Aktrice Eddith Egger
indeci...S.O.S.....S.O.S
Y cuando llegó el rescate ya estaban todos muertos. Tardaron demasiado en decidir la letra...
By Pulgacroft.
By Pulgacroft.
PREFIERO MIL VECES...
De tu boca,
salen mentiras que suenan a música celestial,
salen mentiras que suenan a música celestial,
de tus manos, caricias envenenadas.
De tus ojos falsas miradas...
Y aún así, ni te juzgo ni te culpo,
porque prefiero mil veces el infierno de tu compañía
a la gloria bendita de mi soledad.
By Pulgacroft.
LECCIÓN DE RETÓRICA
En la discusión sobre metáforas, el profesor de lengua se tuvo que tragar sus propias palabras.
By Pulgacroft.
CON LA MUERTE EN LOS TACONES
Fin de la escena.Fundido en rojo.
La mirada se congela...
El borde del escalón se incrusta en la sien.
Caída...
15 centímetros bajo el traspiés.
La prisa apura los pasos hacia la escalera.
Portazo.
Ruido de tacones por el pasillo.
Enmudece la televisón.
Cary Grant corre delante de una avioneta...
-By Pulgacroft.-
MENSAJE EN UN MACARRON
Su
trabajo aburrido y anodino en la fábrica de pasta le hacía sentirse una persona
gris e invisible.
Un
día se le ocurrió meter un mensaje en un macarrón: “El próximo día 15 de junio
a las 21 horas en la Fontana di Trevi. Fdo: Giuseppe.”
Metió
el mismo mensaje en varios macarrones de cada paquete.
Llegó
el día 15 de junio a las 9 y fue a la Fontana, se encontró la plaza llena de
gente.
Al día siguiente hizo lo mismo con otro mensaje: “El próximo 15 de Julio a las cinco
en el Coliseo. Fdo: Giuseppe.”
Llegó
el 15 de Julio a esa hora, el Coliseo estaba a rebosar de turistas.
A
partir de ese día fue al trabajo sonriente, orgulloso, henchido de felicidad...
¡sus mensajes funcionaban!
Al
fin, se había convertido en lo que siempre había deseado: ¡un líder de masas!
By Pulgacroft.
CREZCA LA SIMIENTE
¡Qué yerma y baldía
es la Felicidad
con su estéril alegría!
¡Qué fértil y fecunda
la Tristeza
con su feraz pena!
¡Arrojemos grano
de pesar!
¡Que crezca la simiente
de la angustia y del dolor...!
¡Recojamos, al fin,
el fruto de la vida...
y degusten
su ambrosía
las almas solitarias!
By Pulgacroft
Imagen by David Ho
A TI...
A ti,
Que nada sabes
De mi alma,
Que ni intuyes
Entre líneas
Mis arcanos sentimientos…
A ti
Que pasas por mi
lado
Sin mirarme,
Sin oírme,
Sin percatarte siquiera
De que existo…
A ti,
Átomo ínfimo
En la corteza del Infinito,
Te diré,
Que sólo soy un caminante,
Un individuo sin huellas ni alforjas,
Una sombra de ti
Que te acompaña
En el oscuro camino.
Porque todos somos uno,
Todos somos la misma persona
Sin destino
Sin pasado
Solos en el Presente
Y para siempre
Solos…
By Pulgacroft
Imagen by Google
MIS PALABRAS
Ingenuos escritos
de palabras heridas.
Mortificadas.
Hogueras ardientes
de letras mojadas.
Oxidadas.
Cenizas de tiempos
perdidos,
Vividos, llovidos.
Parejas de letras
Que se maltratan
Que no dicen
Nada.
Olvidadas.
Pretendidas y acalladas.
Escupidas y
arrojadas,
saqueadas,
sin-sentidas.
Insignificante(mente)
inútiles…
Mortificadas
heridas
de
palabras
escritas
Ingenuamente.
By Pulgacroft
Imagen by Google
VELADAS PERFECTAS
Todo era perfecto entre
ellos.
Cada noche paseaban por
la ciudad, cogidos de la mano, despertando sentimientos adormecidos largo
tiempo, respirando el frío de la noche, llenando sus pasos de libertad, dejando
que las luces de neón iluminaran su ilusión y su fantasía. Imaginaban ríos y
puentes, y cada paso iba construyendo una ciudad a su medida…
Cenaban a la luz de
velas escogidas cuidadosamente para cada ocasión. La luz tenue les inspiraba a
decirse todas las frases de amor contenidas hasta entonces. Luz perfecta para
consagrar momentos perfectos…
Las cenas eran completas, deliciosas…un buen
vino acompañaba sus palabras y sus gestos, sus miradas, su deseo a flor de
piel, sus silencios…
Norah Jones, Michael
Bubble, Nils Landgren…La delicadeza de sus notas, de sus ritmos, la suavidad de
sus compases, les transmitía el
bienestar del hogar que ambos compartían en esas noches lluviosas y frías por
fuera y tan cálidas por dentro.
Conversaciones
interesantes y chispeantes envolvían el ambiente idílico que hacía que sus bocas
pasaran de las palabras a los besos, que, entre beso y beso se fueran
desprendiendo poco a poco de la tosca ropa que se interponía entre piel y piel.
Frágiles manos acariciando temblorosas; ávidas lenguas buscándose y encontrándose. Cuerpos,
que cada noche encajaban como engranajes
perfectos dentro de la melodía que ya no escuchaban…
Más tarde, mucho más
tarde, rendidos, cada uno se iba a la
cama que compartía con su pareja a esperar que el resto de la noche se
extinguiera dando paso a un nuevo día , a una rutina conocida y cotidiana,
aburrida, patética…asfixiante, si no fuera porque, cada noche, al encender el ordenador daba
comienzo una nueva velada perfecta…
By Pulgacroft.
MICROCUENTO PARA BATRACIOS
No se sentía a gusto en su charca y en lugar de nadar y croar
largas horas con el fin de atraer a lindas ranas, prefería quedarse en la
orilla observando cómo sus congéneres se divertían disfrutando de lo que a él
no le atraía.
Nuestro sapo sabía que era distinto: por fuera se sabía sapo
pero por dentro…sabe diosrana lo que era
por dentro…
Así pues, vivía una vida gris de sapo, haciendo las cosas que
se suponía que debía hacer un sapo y de vez en cuando incluso, croaba como un
sapo. No tenía mala voz, y por eso alguna dulce rana se sentía atraída por las
vibraciones sonoras de su afinada garganta; entonces él, la invitaba a una
mosca o a un mosquito en algún lugar romántico de la charca… pero la linda rana
nunca estaba a la altura de lo que él deseaba.
No pocas veces era la comidilla de sus vecinos, cosa que al
principio le entristecía pero que con el paso del tiempo logró convertirlo en
su propia fuente de energía y espíritu de lucha.
Su valentía y autoconfianza aumentó de forma
proporcionalmente directa a las críticas y miradas recibidas de soslayo. Así
que un día nuestro sapo decidió contar lo que hasta entonces había callado: no
le atraían las ranas, sólo se sentía atraído por bellas princesas, porque en su
interior (aunque sapo) se sentía el más azul de los príncipes.
La noticia cayó como un jarro de agua fría entre sus
familiares, aunque le siguieron queriendo. Sus amigos le animaron y salían con
él como siempre, aunque nunca trataban el tema directamente, sus vecinos le
seguían saludando pero cuando pasaba murmuraban a sus espaldas, el gobierno
hizo una ley a su favor muy a pesar de los votantes de la oposición, la santa
madre iglesia batracia condenaba sus deseos pecaminosos y otros sapos en su misma situación se
esforzaban por sentirse orgullosos de lo
que la madre naturaleza les había impuesto…
Nuestro sapo guardó para sí consejos y opiniones de unos y de
otros y decidido, cambió de lugar de
residencia: el estanque de Palacio. Una vez allí, croó y croó como nunca lo había
hecho, libre, orgulloso (esta vez sí), pleno, alegre…y esperanzado. Hasta que
un día, en el que el sol y la lluvia se juntaron, un gran arcoíris atrajo al
estanque a la bella princesa que escuchando un croar altivo reconoció en ello la
felicidad que tanto anhelaba. Los ojos de la bella princesa se posaron en los
ojos saltones del sapo, y en un impulso incontrolado cogió con ternura al
batracio. Lo besó suave y dulcemente en los labios y entonces…
¡¡¡ Se operó el milagro,
la transubstantación del cuerpo y sangre del sapo, la transmutación del metal
en oro, la transfiguración del sapo en príncipe azul!!!...
Y colorín colorado nuestro joven príncipe salió de la charca,
del estanque, del armario… y dictó una de las leyes más populares y populistas
en favor de sus ex congéneres: la prohibición del consumo de ancas de rana.
By Pulgacroft (microcuento inspirado por la fábula "La rana que quería ser una rana auténtica" de Augusto Monterroso.
Imagen by Google
KISSES vs. SMS
La pareja se besaba en la calle como si ésta no fuera más que un cuadrilátero donde el resto del mundo era sólo mero espectador.
Apasionados, jóvenes, con una vida por delante que parecía que nunca se fuera a consumir. El universo a su alrededor y ellos en el centro de él. Ni crisis, ni problemas, ni apuros a fin de mes, sólo ellos, solos, el uno abrazado al otro.
Dos bocas, dos lenguas, cuatro labios...de eso se componía su mundo.
Un móvil celoso sonaba en uno de sus bolsillos, insistente, impaciente, como queriendo romper el hechizo en el improvisado ring.
No lo consiguió. Lo intentó en el otro bolsillo. El ataque fue poco certero.
La pareja hizo caso omiso. La indiferencia es el peor castigo. Gancho directo al hígado.
Luego sonó un aviso de sms, en un móvil, en los dos móviles y ellos, inmóviles, seguían besándose indiferentes a la tecnología. El teléfono se dió por vencido: K.O. técnico.
Duración del combate: 4 llamadas perdidas y dos mensajes.
Cuando por fin se despidieron, ambos leyeron su sms. No era importante, no podía haber nada tan importante como para dejar de besarse.
Una nueva victoria.
By Pulgacroft
Imagen tomada de http://velasquezmildred.tumblr.com/
IL DOLCE FAR NIENTE
Cuando el viejo se acercó a la mecedora, sabía que iba a pasar largo rato en ella, así que eligió con cuidado su cojín preferido de la casa y lo colocó con esmero sobre el asiento. Al sentarse, comprobó que había elegido bien, pues su cuerpo se adaptó perfectamente tanto a la dureza como al espacio que le acogía. Al fondo, en el horizonte, el sol tímido y cansado ya del día, merecedor de un descanso, se despedía del viejo dedicándole un día más el sonrojo característico de quien siente vergüenza y se esconde como un niño. El viejo, por su parte, con una sonrisa, llevó su mano al sombrero y le devolvió el gesto educado de despedida…
Luego, siguiendo el ritual que su abuelo se había encargado de mostrar a su padre y más tarde su padre a él, sacó del bolsillo de su chaqueta la pipa y el tabaco que se encargaría de alimentarla durante el tiempo que el viejo disfrutara de ella…la llenó, la encendió, y suavemente le dio la primera calada experimentando ese placer que sólo un buen fumador de pipa es capaz de alcanzar; en esos momentos no sólo fumaba, se mecía con el humo, jugaba con él, lo saboreaba, lo disfrutaba tanto que en algún momento llegó a pensar que aquello debería de ser pecado…
En su cabeza una vieja melodía resonaba melosa y dulce. El complemento perfecto para aquellos instantes de ociosa tranquilidad.
Entre el horizonte anaranjado y la mecedora toda una eternidad de recuerdos se daba el último baño en el hermoso lago donde, tantas veces, el joven que ahora dormía dentro del viejo había disfrutado de calurosos veranos ya lejanos en el tiempo.
Ese lago, ahora oscurecido por el paso implacable de los minutos, también se despedía del viejo con una quietud muda, gris, casi incómoda…y el viejo, conformado y complacido con los últimos momentos que la vida le prestaba, gozaba de ese “no hacer nada” con la misma tranquilidad con la que había vivido.
Los segundos se volvieron minutos, y los minutos…nada.
Ya no existía el tiempo.
Un soplo de brisa vino a arroparle para el largo viaje que le tocaba hacer, y el viejo, consciente de ello, guardó su pipa con el mismo ritual con que la había sacado.
Sus ojos se cerraron pausadamente y una sonrisa tímida que asomó a sus labios se deleitó por última vez de ese "dolce far niente"...
Como único equipaje, un sombrero...y una pipa.
By Pulgacroft
Imagen: "Crepúsculo". Eduardo Urculo.
DESNUDO AL ATARDECER
Agoniza la tarde en tu espalda
y muere el día por la ventana.
Tu piel recoge los restos
de su luz sobrada...
Y yo, observando
tu mitad altiva
maldigo la noche
que te aguarda,
la fecha que expiró
en tu espalda
la mañana que te cubrirá
de alba...
...y a tu otra mitad
desconfiada.
By Pulgacroft.
Imagen: "Desnudo al atardecer" 1981 Eduardo Urculo.
Besos Zen
Creen los budistas que los seres vivos nacemos con un número limitado de respiraciones, y que respirar despacio y conscientemente alarga la vida, por eso intentan hacerlas lo más lentas posible, evitando que se terminen pronto y así llegar al final.
Yo me pregunto si al igual que con las respiraciones también nacemos con un número concreto de labios por besar, de cuerpos por tocar, de abrazos que dar, de ojos que mirar, de caricias que sentir...
me pregunto qué pasa si mi número concreto de besos no coincide con el tuyo, si mis labios no están en tu lista o si mis ojos persiguen a los de tu pareja.
Qué pasa si mi cuerpo no está en la lista de nadie o si mi deseo es tan grande que consume más rápido el amor ajeno, como la batería de un marcapasos.
Me pregunto cómo cuentan las bocas que no me besan y debieran.
Los budistas intentan respirar despacio para no morirse antes...quizás yo tenga que besar también más despacio para no vivir a medias, para no quedarme sin labios que rozar antes de tiempo, para que mis manos sigan acariciando las tuyas al unísono, para que mis ojos encuentren los tuyos.
O quizás deba mirarla sin deseo para luego besarte a ti despacio y poder sentir las caricias de alguien hasta el final...aunque no seas tú...aunque no salgan las cuentas.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)