Verba volant, scripta manent.
LECCIÓN DE RETÓRICA
En la discusión sobre metáforas, el profesor de lengua se tuvo que tragar sus propias palabras.
By Pulgacroft.
CON LA MUERTE EN LOS TACONES
Fin de la escena.Fundido en rojo.
La mirada se congela...
El borde del escalón se incrusta en la sien.
Caída...
15 centímetros bajo el traspiés.
La prisa apura los pasos hacia la escalera.
Portazo.
Ruido de tacones por el pasillo.
Enmudece la televisón.
Cary Grant corre delante de una avioneta...
-By Pulgacroft.-
MENSAJE EN UN MACARRON
Su
trabajo aburrido y anodino en la fábrica de pasta le hacía sentirse una persona
gris e invisible.
Un
día se le ocurrió meter un mensaje en un macarrón: “El próximo día 15 de junio
a las 21 horas en la Fontana di Trevi. Fdo: Giuseppe.”
Metió
el mismo mensaje en varios macarrones de cada paquete.
Llegó
el día 15 de junio a las 9 y fue a la Fontana, se encontró la plaza llena de
gente.
Al día siguiente hizo lo mismo con otro mensaje: “El próximo 15 de Julio a las cinco
en el Coliseo. Fdo: Giuseppe.”
Llegó
el 15 de Julio a esa hora, el Coliseo estaba a rebosar de turistas.
A
partir de ese día fue al trabajo sonriente, orgulloso, henchido de felicidad...
¡sus mensajes funcionaban!
Al
fin, se había convertido en lo que siempre había deseado: ¡un líder de masas!
By Pulgacroft.
CREZCA LA SIMIENTE
¡Qué yerma y baldía
es la Felicidad
con su estéril alegría!
¡Qué fértil y fecunda
la Tristeza
con su feraz pena!
¡Arrojemos grano
de pesar!
¡Que crezca la simiente
de la angustia y del dolor...!
¡Recojamos, al fin,
el fruto de la vida...
y degusten
su ambrosía
las almas solitarias!
By Pulgacroft
Imagen by David Ho
A TI...
A ti,
Que nada sabes
De mi alma,
Que ni intuyes
Entre líneas
Mis arcanos sentimientos…
A ti
Que pasas por mi
lado
Sin mirarme,
Sin oírme,
Sin percatarte siquiera
De que existo…
A ti,
Átomo ínfimo
En la corteza del Infinito,
Te diré,
Que sólo soy un caminante,
Un individuo sin huellas ni alforjas,
Una sombra de ti
Que te acompaña
En el oscuro camino.
Porque todos somos uno,
Todos somos la misma persona
Sin destino
Sin pasado
Solos en el Presente
Y para siempre
Solos…
By Pulgacroft
Imagen by Google
MIS PALABRAS
Ingenuos escritos
de palabras heridas.
Mortificadas.
Hogueras ardientes
de letras mojadas.
Oxidadas.
Cenizas de tiempos
perdidos,
Vividos, llovidos.
Parejas de letras
Que se maltratan
Que no dicen
Nada.
Olvidadas.
Pretendidas y acalladas.
Escupidas y
arrojadas,
saqueadas,
sin-sentidas.
Insignificante(mente)
inútiles…
Mortificadas
heridas
de
palabras
escritas
Ingenuamente.
By Pulgacroft
Imagen by Google
VELADAS PERFECTAS
Todo era perfecto entre
ellos.
Cada noche paseaban por
la ciudad, cogidos de la mano, despertando sentimientos adormecidos largo
tiempo, respirando el frío de la noche, llenando sus pasos de libertad, dejando
que las luces de neón iluminaran su ilusión y su fantasía. Imaginaban ríos y
puentes, y cada paso iba construyendo una ciudad a su medida…
Cenaban a la luz de
velas escogidas cuidadosamente para cada ocasión. La luz tenue les inspiraba a
decirse todas las frases de amor contenidas hasta entonces. Luz perfecta para
consagrar momentos perfectos…
Las cenas eran completas, deliciosas…un buen
vino acompañaba sus palabras y sus gestos, sus miradas, su deseo a flor de
piel, sus silencios…
Norah Jones, Michael
Bubble, Nils Landgren…La delicadeza de sus notas, de sus ritmos, la suavidad de
sus compases, les transmitía el
bienestar del hogar que ambos compartían en esas noches lluviosas y frías por
fuera y tan cálidas por dentro.
Conversaciones
interesantes y chispeantes envolvían el ambiente idílico que hacía que sus bocas
pasaran de las palabras a los besos, que, entre beso y beso se fueran
desprendiendo poco a poco de la tosca ropa que se interponía entre piel y piel.
Frágiles manos acariciando temblorosas; ávidas lenguas buscándose y encontrándose. Cuerpos,
que cada noche encajaban como engranajes
perfectos dentro de la melodía que ya no escuchaban…
Más tarde, mucho más
tarde, rendidos, cada uno se iba a la
cama que compartía con su pareja a esperar que el resto de la noche se
extinguiera dando paso a un nuevo día , a una rutina conocida y cotidiana,
aburrida, patética…asfixiante, si no fuera porque, cada noche, al encender el ordenador daba
comienzo una nueva velada perfecta…
By Pulgacroft.
MICROCUENTO PARA BATRACIOS
Érase una vez un sapo triste, alicaído, incomprendido...un
sapo introvertido, el más triste de los sapos…
No se sentía a gusto en su charca y en lugar de nadar y croar
largas horas con el fin de atraer a lindas ranas, prefería quedarse en la
orilla observando cómo sus congéneres se divertían disfrutando de lo que a él
no le atraía.
Nuestro sapo sabía que era distinto: por fuera se sabía sapo
pero por dentro…sabe diosrana lo que era
por dentro…
Así pues, vivía una vida gris de sapo, haciendo las cosas que
se suponía que debía hacer un sapo y de vez en cuando incluso, croaba como un
sapo. No tenía mala voz, y por eso alguna dulce rana se sentía atraída por las
vibraciones sonoras de su afinada garganta; entonces él, la invitaba a una
mosca o a un mosquito en algún lugar romántico de la charca… pero la linda rana
nunca estaba a la altura de lo que él deseaba.
No pocas veces era la comidilla de sus vecinos, cosa que al
principio le entristecía pero que con el paso del tiempo logró convertirlo en
su propia fuente de energía y espíritu de lucha.
Su valentía y autoconfianza aumentó de forma
proporcionalmente directa a las críticas y miradas recibidas de soslayo. Así
que un día nuestro sapo decidió contar lo que hasta entonces había callado: no
le atraían las ranas, sólo se sentía atraído por bellas princesas, porque en su
interior (aunque sapo) se sentía el más azul de los príncipes.
La noticia cayó como un jarro de agua fría entre sus
familiares, aunque le siguieron queriendo. Sus amigos le animaron y salían con
él como siempre, aunque nunca trataban el tema directamente, sus vecinos le
seguían saludando pero cuando pasaba murmuraban a sus espaldas, el gobierno
hizo una ley a su favor muy a pesar de los votantes de la oposición, la santa
madre iglesia batracia condenaba sus deseos pecaminosos y otros sapos en su misma situación se
esforzaban por sentirse orgullosos de lo
que la madre naturaleza les había impuesto…
Nuestro sapo guardó para sí consejos y opiniones de unos y de
otros y decidido, cambió de lugar de
residencia: el estanque de Palacio. Una vez allí, croó y croó como nunca lo había
hecho, libre, orgulloso (esta vez sí), pleno, alegre…y esperanzado. Hasta que
un día, en el que el sol y la lluvia se juntaron, un gran arcoíris atrajo al
estanque a la bella princesa que escuchando un croar altivo reconoció en ello la
felicidad que tanto anhelaba. Los ojos de la bella princesa se posaron en los
ojos saltones del sapo, y en un impulso incontrolado cogió con ternura al
batracio. Lo besó suave y dulcemente en los labios y entonces…
¡¡¡ Se operó el milagro,
la transubstantación del cuerpo y sangre del sapo, la transmutación del metal
en oro, la transfiguración del sapo en príncipe azul!!!...
Y colorín colorado nuestro joven príncipe salió de la charca,
del estanque, del armario… y dictó una de las leyes más populares y populistas
en favor de sus ex congéneres: la prohibición del consumo de ancas de rana.
By Pulgacroft (microcuento inspirado por la fábula "La rana que quería ser una rana auténtica" de Augusto Monterroso.
Imagen by Google
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