MARIPOSAS MUERTAS

El llanto se acumula en sus ojos
como la lluvia triste y estéril
se estanca en los charcos.
Ella bebe sus lágrimas
como esperando
que pase lo amargo del trago,
la acidez y el resquemor de la herida;
como si fueran un bálsamo
contra el espanto.

Hace ya tiempo que el plañido
que anega su estómago
ahogó también
las mariposas de antaño,
Las que ahora –muertas-se enquistan
de morado en su piel.
La angustia va cincelando
su pena golpe a golpe
y día tras día, la tristeza
viste su destino de luto.

Se olvidó ya de vivir,
de quererlo siquiera.

Un día olvidó que no puede
permanecer el amor
donde anida el miedo,
ni existir ser humano
donde habita la bestia.

Poema y foto: Pulgacroft

MEVLEVÍ

Las hojas bailan

girando en remolinos,
como derviches danzantes
en Damasco, calladamente,
al compás de instrumentos de viento,
del pizzicato de laúd que interpretan
las gotas de lluvia.

El reloj del salón, metrónomo
constante e implacable
de la luz que se atenúa,
da paso a la oscuridad
que entra en escena,
y afuera –entre bambalinas-
cuelga la luna
iluminando la estancia del Mundo.
Retumba el frío en los timbales
de los cuerpos, suena el Otoño y
la ventana se convierte
en palco improvisado
del concierto.

Por la mañana, el barrendero
recoge las hojas
-partituras ya caducas-
sin apenas tiempo.

Hay sesión continua:
"Concierto para sordos
en La (calle) Mayor."

-Pulgacroft-
Foto: "Dancing to the edge"- Thomas Berntsen

(ME) ARROJO

Para acercarme más a ti

me asomé a tu corazón.

Lo encontré desierto,

yermo,

vacante.

Llegué hasta la orilla,

donde me atrajo el abismo

de un precipicio infinito

rebosante de vacío.

Revivieron en mí

las tendencias suicidas

de morirme por ti,

y me lancé.

Hace tiempo que vengo

cayendo sin remedio

a esa depresión absurda

de tu centro,

sin tocar fondo, 

sin un final aplastante

que me salve por fin.

Aún no te he encontrado.

Y si me he muerto, 

no me acuerdo.

-Pulgacroft-
Imagen:Harry Holland

TRICOTRÍO

Yo me muero por tu naranja

chillón.

Y tú sucumbes a mi verde

manzana.

Pero siempre tiene que haber

un tercero

que se mete en el medio…

¿Quién le ha dado a ese azul

angelical

vela en este “entierro”?

-Pulgacroft-

Viernes Creativo para el blog El Bic Naranja.
Él nos da las imágenes, (en esta caso una foto del proyecto Lanasutra del artista cubano Erik Ravelo) y nosotros ponemos las palabras.

DESHIELO

El muñeco fue el primero en cerrar los ojos. Ya no tenía fuerzas para salir afuera, así que el pequeño contemplaba su deterioro desde la ventana: las dos piedras de carbón cayendo casi a la vez al derretirse la nieve, al igual que la zanahoria que ya no sería nunca nariz. La bufanda resistió un poco más sobre aquella masa informe que iba perdiendo la redondez al paso de los días.
Al cabo de unas pocas semanas, apenas quedaba un charco de agua del cual sobresalía un pequeño corazón descongelado que latía sin compás; pero el niño ya no pudo verlo, sus ojos se cerraron formando escarcha.

-Pulgacroft- 

Mi participación semanal en el concurso de Microrrelatos: Relatos en Cadena de La Ser.
Máximo de 100 palabras, la frase obligatoria de comienzo era: "El muñeco fue el primero en cerrar los ojos".

Pequeño homenaje a la gran Poesía

EN MI PUPILA AZUL

Es la poesía una celestina

de verbos y pronombres,

alcahueta de mil letras.

Juntadora de frases,

rimadora de versos.

Es retruécano unas veces

y otras veces no lo es.

La poesía hace camino

al andar,

vive sin vivir en mí,

a veces calla y está como ausente

y a mí me gusta.

La poesía es esa oscura

golondrina que vuelve,

es la nariz de Cyrano,

el sueño de Calderón,

la Dorotea de Lope,

¡la poesía es verde

que te quiero verde!

y navega por ríos

que van a dar en la mar

que es el morir.

La poesía es un arma

cargada de futuro, con

cien cañones por banda.

¡Todas esas cosas es!

Pero si tú me lo preguntas

sin duda alguna te diría que,

Poesía… eres tú.

ALERGIA

Soy alérgica a tu ausencia.

El vacío de la cama

me provoca sarpullido

de tristeza y desazón.

Estornudo sin parar

adioses y soledad,

y los ojos

-por las mañanas-

se me enrojecen con

la sequedad del silencio.

Llevo todo el día

tu pañuelo en el bolsillo

pero creo que es peor:

a su tacto mis manos

supuran añoranza…

He bajado a la farmacia

por si hubiera algún remedio,

pero me dicen que,

contra esto,

sólo recetas de Tiempo.

-Pulgacroft-

Pragmático

Esperó hasta dormirse y soñó con otra Navidad en la cual la cena familiar no terminara poniéndolo todo perdido. Siempre le tocaban a él y ya sabía por otros años que al día siguiente habría mucho que limpiar, pero era el único que tenía jardín.

Aunque había tomado la precaución de tapar el sofá, las manchas de sangre no saldrían de aquella alfombra que su tía le había regalado.

Así que mientras llegaba el sueño, se relajó pensando que podía envolver con ella el cuerpo de su cuñado y enterrarlo junto al de su tía.
Al fin y al cabo, nunca le había gustado ninguno de los tres.

EN VIA MUERTA

Es triste esta sensación de ya no ser,

de empequeñecerme 

hasta lo más ínfimo.

De saberme alejada de tu espacio y

de tu tiempo.Es extraño esto de tener que dejarme marchar,

de no girar ya

alrededor de tu centro…

parar, tomar distancia,

reírme,

-cuando sólo lloro

por dentro-

Qué inutilidad ésta

de ser vagón en vía muerta,

sin destino ni llegada,

sin horas para avanzar, dejando que
un manto de herrumbre tape mis pies.

Ya ves,

después de
cuatro estaciones contigo
resulta irónico esto de perder
ahora tu tren.

Epílogo:
12.30
Pido dos cafés (por inercia)
en la cantina.
Hoy, le echo azúcar.

-Pulgacroft-

DESEOS

Recluida en el pozo seco, pronto se callará. 

Nosotros pasamos de largo con los ojos fijos en la pequeña pantalla, y gracias a la música comprimida, hacemos oídos sordos al llanto y a las súplicas de la niña que agoniza. Sus lágrimas, se mezclan con las moscas que se posan en su cara negra, y ya no le quedan fuerzas ni para desear comida.

Alguien se acerca al brocal con gesto meditabundo - puede que todavía quede alguna esperanza para ella-

La persona se da la vuelta y, sin llegar siquiera a asomar la cabeza, arroja hacia atrás una moneda exclamando: ¡ojalá este año suba mi equipo!

‪‎Microrrelato para el concurso ‪‎Relatos En Cadena de ‪La Ser. Frase obligatoria de inicio: "Recluida en el pozo seco, pronto se callará", un máximo de 100 palabras y esta semana además había tema obligatorio: el hambre.