Todo los dices
sin mirarme a los ojos.
¿Puedo creerte?
De superficies y profundidades
Reviso una libreta que andaba por ahí.
Encuentro este último escrito en ella. Aún no sabía que una pandemia iba a
golpear muy pronto al mundo. Luego vino el confinamiento, el parón forzoso que
me hizo libre en algunos aspectos importantes, que no es poco. Ahora mismo
parece que ni siquiera recuerdo bien cuál era la superficie en la que pensaba
que vivía aunque sí sé que no me refería a frívolas superficialidades. Por lo
demás, sigo (como puedo) mi desescalada personal, que tampoco es poco y hoy,
sólo me apetece dejarme llevar como cuando se hace el muerto en el agua.
Quisiera ser esa flor
Quisiera ser esa flor - no por su belleza - sino por su falta de desvelo en serlo para los demás.
(La perfección de la flor es de mi begonia; la imperfección del haiku, mía).
Mis plantas me enseñan
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| Mi Bego |
Mis
plantas me enseñan paciencia, que tanta falta (me) hace, me enseñan que todo
llega - lo bueno y lo malo - el tiempo de florecer y el tiempo de marchitarse.
Me deleitan con la armonía del silencio, que tanto me gusta.
Me
enseñan lo necesario de los cambios, esa adaptación que tan difícil se nos hace
a veces.De mis plantas obtengo compañía y serenidad. Me traen, a domicilio,
parte de la Belleza natural de ahí afuera. Me enseñan respeto y a ser sensible
a la fragilidad ajena. Aprendo con ellas la necesidad de cuidar, la necesidad
de observar y a no dar, a la primera, nada por perdido.
Pero
creo que la lección más grande y más importante que me enseñan es la de la
gratitud.
Hace un año, cuando compré esta begonia, alguien me dijo que sería efímera... Parece que a ella, eso, no lo sentó muy bien y aquí está. LLegará su momento, como el de todos nosotros, pero no será todavía.
Hace un año, cuando compré esta begonia, alguien me dijo que sería efímera... Parece que a ella, eso, no lo sentó muy bien y aquí está. LLegará su momento, como el de todos nosotros, pero no será todavía.
BE THE POEM
CAMINANTES
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Unos 45 minutos caminando; caminando por caminar, sin rumbo,
como zombies... Hoy he acariciado con los ojos la “nueva normalidad”:
mascarillas, distancias, esquivar a gente, cambios de acera… He visto de todo:
he visto quienes hemos observado estrictamente las normas, he visto algún
corrillo de gente sin mascarillas, también he visto faltas de respeto a la
franja horaria por parte de algunas personas. Pero en fin, viva la libertad. Me
he metido por una zona en donde he encontrado una plaza interior que estaba
vacía; nadie, los columpios precintados. La “nueva normalidad” es triste,
distópica. Somos zombies caminando detrás de otros zombies. Me ha saludado una
chica que conocía pero yo no la he reconocido a ella, las dos con mascarilla.
Creo que hemos sonreído, yo al menos.
Durante todo el tiempo que he estado fuera se ha escuchado una música como si hubiera un concierto cercano, lo que leeis: a volúmen de concierto, os juro que no exagero. No sé si salía de alguna ventana, supongo que sí, claro. He pensado en los vecinos de ese piso teniendo que soportar todas esas canciones a la fuerza, porque sí, porque parece que la “nueva normalidad” impone música para acallar el silencio interior que nos grita y que no queremos escuchar. O tal vez, no queremos recordar que se han ido 25.264 personas que ya nunca podrán escuchar nada. O quizás no es cosa de la nueva normalidad y esa situación se ha dado durante todo el confinamiento, si así fuera, y yo hubiera sido una vecina de ese bloque, ya me hubiera tirado por la ventana. También os lo juro (creo). Pero es su libertad y hay que respetarla; la de los demás, siempre la de los demás.
He vuelto triste. Quizás es porque hoy tampoco tuve un buen día. Ni la puesta de sol me ha parecido como siempre, me ha dado la sensación de que era de mentira, falsaria, como si alguien la hubiera colocado ahí para recordarnos cruelmente la otra normalidad, la de verdad.
Sólo me consuela pensar que todo esto sea algo transitorio.
Casi al llegar a casa me he vuelto a encontrar con la misma persona que me había saludado y hemos cambiado de acera para no cruzarnos. Me ha resultado deprimente.
No sé si mañana me apetecerá salir de nuevo a ver la misma distopía. Quizás tengo el síndrome ése de la cabaña, no lo sé; sólo sé que, al menos, lo que hago en mi casa sí es normal.
Me asusta pensar que ahora mismo la auténtica normalidad sólo está dentro de una película.
En fin. Un día menos.
Durante todo el tiempo que he estado fuera se ha escuchado una música como si hubiera un concierto cercano, lo que leeis: a volúmen de concierto, os juro que no exagero. No sé si salía de alguna ventana, supongo que sí, claro. He pensado en los vecinos de ese piso teniendo que soportar todas esas canciones a la fuerza, porque sí, porque parece que la “nueva normalidad” impone música para acallar el silencio interior que nos grita y que no queremos escuchar. O tal vez, no queremos recordar que se han ido 25.264 personas que ya nunca podrán escuchar nada. O quizás no es cosa de la nueva normalidad y esa situación se ha dado durante todo el confinamiento, si así fuera, y yo hubiera sido una vecina de ese bloque, ya me hubiera tirado por la ventana. También os lo juro (creo). Pero es su libertad y hay que respetarla; la de los demás, siempre la de los demás.
He vuelto triste. Quizás es porque hoy tampoco tuve un buen día. Ni la puesta de sol me ha parecido como siempre, me ha dado la sensación de que era de mentira, falsaria, como si alguien la hubiera colocado ahí para recordarnos cruelmente la otra normalidad, la de verdad.
Sólo me consuela pensar que todo esto sea algo transitorio.
Casi al llegar a casa me he vuelto a encontrar con la misma persona que me había saludado y hemos cambiado de acera para no cruzarnos. Me ha resultado deprimente.
No sé si mañana me apetecerá salir de nuevo a ver la misma distopía. Quizás tengo el síndrome ése de la cabaña, no lo sé; sólo sé que, al menos, lo que hago en mi casa sí es normal.
Me asusta pensar que ahora mismo la auténtica normalidad sólo está dentro de una película.
En fin. Un día menos.
Terapias
23 de Abril, Día del Libro
Mi querida Emily Dickinson vivía (casi) confinada y amaba los libros.
Éste es un poema suyo:
¡Qué bueno regresar a mis libros!
-término de los fatigados días-
Casi compensa la abstinencia,
y el dolor se olvida con el placer
Como aromas que confortan a los invitados
en el banquete, mientras esperan,
esta fragancia aligera el tiempo hasta que llego
a mi pequeña biblioteca
Puede haber desolación afuera,
lejanos pasos de hombres que padecen,
pero la fiesta suprime la noche
y hay campanas, interiormente.
Doy las gracias a estos Parientes del Estante.
Sus caras apergaminadas
nos enamoran mientras esperamos,
y nos satisfacen al alcanzarlas.
-E. Dickinson-
Microrrelato
Su
preferido fue el séptimo. Lo llamó Domingo y se relajó pensando que había hecho
un buen trabajo. Se abrazó a la nube más blanca y esponjosa, escuchó el rumor
del mar, el canto armonioso de los pájaros y se durmió profundamente.
Soñó con primaveras y con niños, con el sol y las montañas; pero pronto comenzó
a soñar con el invierno, con el frío, con palacios habitados por tiranos, con
balas y con guerras y con la explosión de una gran bomba que a punto estuvo de hacerle despertar… pero imposible. Ni por esas.
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