Cómo el amor no transformó el mundo. Ignacio del Valle

NOTAS DE LECTURA

"Cómo el amor no transformó el mundo" es la segunda novela que leo de mi paisano Ignacio del Valle y me ha gustado. La primera suya que leí fue "El abrazo del boxeador" que, tengo que decir, me gustó un poco más que ésta.

El libro es una novela coral, donde la vida de varios personajes se entrecruzan, personas jóvenes con todo un futuro por delante pero con un presente donde la búsqueda de la felicidad a través del amor y de la pareja es constante. La novela se desarrolla en Madrid y al autor da a veces referencias de los lugares donde viven o que frecuentan los personajes, lo que ayuda a situarnos en un sitio y en unas condiciones que seguramente nos serán bastante cotidianas.

Lo que Ignacio del Valle nos cuenta en "Cómo el amor no transformó el mundo" no es nada nuevo, tampoco creo que su objetivo sea innovar nada sino más bien redundar en lo que la realidad le quita al amor, en que nos detengamos un poco en ver la realidad del amor y no la magia que tantas veces nos vende el cine o la literatura. Nos da una visión actual y real de lo que son hoy en día las relaciones amorosas entre las personas de una gran ciudad.

Poco más puedo añadir que lo que el propio autor cuenta sobre esta novela: "Los protagonistas de esta novela son conscientes de que la felicidad es algo que siempre se paga, pero, aún así, continúan buscándola en una vorágine de deseos, traiciones, dependencias, amores y desengaños. Hombres y mujeres, amantes y amigos que, unidos por sus soledades, se entrecruzan formando un mosaico delicado y violento, en el que lo más parecido al paraíso es la gente que quieres. Al igual que el infierno."

En mi opinión, es un libro interesante de leer sobre todo por las reflexiones que hace el autor sobre la naturaleza humana a través de los personajes de su novela:

"El tiempo lo cura todo. Otra milonga. El tiempo no cura nada. O cura lo que ya no importa. El tiempo es precisamente lo que nos hiere. 

Noches en vela. Apatía. Distracciones constantes. Pensar en lo que se dijo, en lo que se va a decir. En lo que se debería haber dicho. Mirar el horóscopo. El tuyo y el de él. Idealizarlo. Ver su rostro en cada rostro. Euforia. Bajones. Hablar sola. No comer. Beber en exceso. Vigilar el teléfono. Autocompadecerse. Hablar de tonterías. Írsete la bola. Pensar en lo que ella pensaría. En qué estará haciendo. Con quién. Llorar. Oír canciones tristes. Pensar en no pensar. Pensar en pensar en no pensar. No dormir. No vivir. Eso es lo normal en el desamor. 

Aunque, en realidad, fue mucho peor. Mucho. Una profundidad peor.

Porque era el miedo."

El estilo de Ignacio del Valle es sencillo, directo y reflexivo. 

"Cómo el amor no transformó el mundo" es una novela que se lee muy bien, corta (son 200 páginas), entretenida y de esas que en muchas ocasiones te hacen pensar. No es una obra maestra, tampoco lo pretende.

ASÍ COMIENZA ESTA NOVELA:

"Tú y yo sabemos lo que va a pasar. Nos vamos a ver, nos vamos a gustar, terminaremos acostándonos, viviremos un tiempo entre nubes, nos diremos cosas que más tarde nos darán vergüenza, pero al final todo acabará estropeándose y nos romperemos el corazón."

HAIKU VI

"Aunque estés lejos,

como la herrumbre al hierro

te ama mi cuerpo."

Imagen y texto by Pulgacroft

LA AUTOESTIMA: UNA CABRONA "DE CUIDAO"

A mí la autoestima no me cae bien, le tengo cierta tirria, ¿por qué? Pues porque La autoestima es como ese tío en américa, que todo el mundo tiene uno pero nadie lo vio, y además a mí las cosas que empiezan por “auto”no me dan confianza: “autoinstalable”…¡mentira! No existe nada que se “auto instale” solo, “auto limpiable”…sí ya…cómo no vayas detrás con la bayeta…

Otra cosa por la que no me gusta es porque yo soy muy de términos medios, y la autoestima es muy radical: o la tienes alta o la tienes baja, si está en el medio es que no la tienes (lo cual dicen que es malo, pero yo creo que algo que se tiene ahí sin molestar y sin que te enteres de que está no puede ser muy malo, vamos, como la pelusilla de detrás del frigorífico que oye buena es verdad que no es, pero mala, mala…¿a ver a quién le molesta…?). Pues lo que iba diciendo, si tienes la autoestima alta, parece que es bueno, pero la autoestima es muy traicionera y de puñaladas traperas, cuando estás tú ahí que te vienes arriba porque la autoestima está por las nubes…viene la Vida (otra “peazo” cabrona, pero de ésta ya hablaremos ya…) y ¡¡ zas!!  te baja de un empujón, y es cuando te quedas con una cara de gilipollas que no veas…y da igual que le quieras echar la culpa a tu autoestima alta que la muy zorra, oye, se esconde y no hay quien la encuentre para ponerle las cosas claras…

Luego está el otro caso, el de la autoestima baja y éste es todavía peor, porque cuando la tienes alta…hasta que la Vida se da cuenta pues puedes disfrutar algo… pero con la autoestima baja no hay nada que hacer, lo ves todo de color negro…y es un coñazo porque por mucho sol que haga, tú ahí en el túnel…y cuando por fin ves la luz al final…no piensas que lo estás superando sino que estás muerto…así es la autoestima baja de "revientafiestas".

Si tienes la autoestima baja es mucho peor que tener la prima de riesgo alta, porque la prima de riesgo no deja de ser parienta lejana pero la autoestima…¡ayyy! la autoestima es como tu hijo, que ya puede tener 30 años que lo sigues teniendo en casa...y encima, ya digo,si la tienes baja es una mosca cojonera que no deja de “porculizar”, te deja hecho una piltrafilla…y si lo comentas, nadie te hace caso: “ufff tengo la autoestima baja….pues yo tengo el colesterol por las nubes…y ni con pastillas…eso tuyo no es nada, sal a tomar algo y a bailar ya verás…lo malo de verdad es el colesterol que te inflas a pastillas y a pescado cocido y no baja…”También puede ser que tengas el colesterol alto y la autoestima baja, sí, hay de todo, todo es empeorable, por eso si sólo tienes la autoestima baja, dentro de lo que puedas tienes que sentirte bien.
Y es que es así, siempre es mucho peor lo cuantificable en análisis: el colesterol, la diabetes, el ácido úrico….pero ¿la autoestima?, ¿qué?, ¿cómo la medimos?...por eso los demás (generalmente los que tienen “autoestima-pelusa” ya sabes a los que no les molesta) no le dan importancia…lo que no se ve, no existe (¿ves?...como la pelusa de detrás del frigo).

Tengo una amiga que le han dicho que la tiene baja (¡ojo! Esto es malo, eso puede ser que tú estás conviviendo ahí tan ricamente con la pelusa del frigo y de repente llega un supuesto amigo a ponértela delante de la cara, pues oye, no mola….) y como yo estaba pensando que también la tengo baja, pues que a ver si se hacen amigas, salen las dos juntas y así nos dejan un poco en paz…pero seguro que la suya no quiere saber nada de la mía y luego me viene “pa” casa llorando como siempre…(¿veis?, Ya está la autoestima “porculizando”…qué cabrona…)

-By Pulgacroft-

POR LA PUERTA GRANDE (microcuento)

Le hicieron un pasillo y le sacaron a hombros por la puerta grande.
Todo sería perfecto sin en lugar de ser el muerto fuera torero...

-Pulgacroft-

Invisible pero cierto

Una ciudad entera vive en mi cabeza, con sus calles, con su tráfico, con sus casas, con su gente.Ruidosa, estridente, brillante y agobiante que bulle, que grita, que entorpece mis pasos. Una ciudad infame que sangra pecados desde el asfalto caliente... Que gime cuando la miro y ríe cuando la sueño.

Una ciudad infinita de luces y de espejos rotos me desgarra por dentro y me aplaude por fuera, me sacrifica en la cruz  de su locura.

Me degrada y me eleva, me engulle...

A veces soy el vecino del quinto que no para de gritar, otras la vieja del tercero que vive sola y sin esperanza o el pianista del segundo que se traga sus propias teclas.

Me paseo por la calle y no me ves, soy un fantasma de sábana roída y cadenas oxidadas. La gente tiene prisa, no se para, ni escucha, ni mira, ni vive, ni toca…ni siente...sólo mastica lodo.

Soy el niño de la mano del abuelo o la niña del portal de enfrente que quiere ser mayor a toda costa.

Las ruedas de los coches me atropellan los pies y no grito, solo callo, paso  el dolor con píldoras de Fe…

Cuando llueve me refugio en los soportales, pero sigue rezumando humedad por todos lados. Una humedad que cala los huesos que no tengo , que se rompieron hace tiempo como el cristal de la ventana de tu escaparate.

Me acuesto entre noticias de política corrupta, de cobardes malos tratos, de deportes anestésicos, de cifras envenenadas…y apago la luna hasta mañana.

El valor de la amistad

- Mi amigo no ha regresado del campo de batalla, señor; solicito permiso para ir a buscarlo- dijo un soldado a su teniente.

- Permiso denegado- replicó el oficial.

No quiero que arriesgue su vida por un hombre que probablemente haya muerto.

El soldado, haciendo caso omiso de la prohibición, salió, y una hora más tarde regresó mortalmente herido transportando el cadáver de su amigo.

El oficial estaba furioso:

- ¡Ya le dije que había muerto! ¡Ahora he perdido a dos hombres! Dígame, ¿valía la pena ir allá para traer un cadáver?

Y el soldado moribundo respondió:

- ¡Claro que sí, señor! Cuando lo encontré, todavía estaba vivo y pudo decirme:

- Estaba seguro de que vendrías.

Leído en un calendario.

Imagen sacada de Internet.

OSADÍA

A Blancanieves le crecieron los enanos.

Luego, junto al príncipe, montó un circo.

("Pa" chula ella).

By Pulgacrofrot

Imagen: Tom Bagshaw - Snow White

OY, UELGA

(Disculpen las aches, estamos de servicios mínimos)

-Pulgacroft-

SOLEDADES (I)

Vivo en un sótano de cañerías rotas

Que rezuman soledad

Por todos lados.

De paredes desconchadas

Que ya no tapan el olvido.

De suelos fríos,
 De techos altos.

Vivo en un sótano de sábanas

Roídas por la rabia,

De esquinas sombrías

Donde crece la añoranza.

De espejos viejos,

De cama helada.

Y al otro lado de la puerta

Está la Vida que me llama,

¡Que me invita a que la viva!

Y yo aquí, como si nada…

By Pulgacroft
Imagen: One century of loneliness (Announi Abdelali)

ANTONIMIA

"HOY ES EL PRIMER DÍA DEL RESTO DE TU VIDA"

SOLO POR DENTRO

Alimento mi furia

con versos esquivos,

conserva  de tela de mono

pegada a la piel.

Sustento mi rabia

con saña de verso,

converso de todo

y de nada…al revés.

Alimento mi adentro

con letras que leo

en  horas de sueño,

que robo en un tren.

Me vuelvo silente converso

con cuerpo alienado,

versado en enojos

que nutren mi rabia…

y mi furia también.

By Pulgacroft

Imagen de "Metrópolis" de Fritz Lang.

ARTE PERTURBADOR: OPHELIA de John Everett Millais

Cuadro perturbador donde los haya (por lo menos para mí) es el "Ophelia" de Millais (1851-1852), una de las obras más emblemáticas (si no la que más) del Movimiento Prerrafaelita.

Un grupo de artistas (pintores, escritores y escultores) entre los que se encontraban Millais y Rossetti (los dos hermanos, unos pintor y otro escritor) entre otros, fundaron en Inglaterra, en 1948, una hermandad secreta: el Movimiento Prerrafaelita, para huir del puritanismo, la doble moral y los postulados de la Epoca Victoriana.

Se inspiraron en la Edad Media y siguieron en cierta medida las ideas de los Románticos. Volvieron al detallismo y al colorido luminoso de los artistas anteriores a Rafael. Su temática principal la encontraron en  el mundo encantado, temas históricos y religiosos y también en la Divina Comedia.

Un tiempo después, el Movimiento se dividió en dos direcciones: una Medievalista (a la que pertenecía Rosetti) y la otra Realista (a la que pertenecía Mallais).

Ambos estilos fueron fundamentales para el desarrollo de la modernidad clásica del siglo XX.

La "Ofelia" de Millais, está inspirado en el personaje ficticio del "Hamlet" de Shakespeare.  Ofelia, después de la muerte de su padre se vuelve loca y sube a un árbol. Una rama se rompe y Ofelia cae a un arroyo donde se ahoga.

Encuentra Millais en el río Hogsmill la inspiración para recrear este arroyo y Elizabeth Siddal es la modelo que posa pacientemente para el cuadro, una joven modista que trabaja en una sombrerería en Londres.

Parece ser que Elizabeth se sumergía a diario en la bañera de la casa de Millais con unas velas bajo la bañera para mantener la temperatura, hasta que un día Elizabeth enfermó ya que las velas se había apagado y ella no quiso molestar al pintor. El padre de Elizabeth obligó a Millais a pagarles el médico pero la joven no volvió a posar para Millais.

"Ophelia" se expone en la Tate Gallery de Londres.

El cuadro me resulta perturbador por lo fantasmagórico que hay en él, por la presencia de la Muerte en una Naturaleza también un tanto siniestra...por la expresión de la joven con los labios entreabiertos y la mirada perdida, por la flores que se escapan de sus manos inertes. El cuadro en sí me provoca rechazo y atracción a la vez, porque es como si la Naturaleza se hubiera aliado con la Muerte para llevarse la Vida y la Belleza sin mostrar piedad alguna, como si el Agua quisiera limpiar la huella de la Muerte y en susurros nos recordara la fragilidad de lo que Somos...

Sirenas de barco (Recuerdo Infantil)

Siendo yo muy pequeña, oía desde la cama el sonido de la sirena de los barcos.

Era un sonido grave, corto, intermitente, diría que incluso lastimero pero magestuoso. Uno de esos sonidos con personalidad.

Me gustaba mucho escucharlo porque eso significaba que era verano y que estaba al lado del mar.

Lo escuchaba casi todas las mañanas, al despertarme, y el sonido me hacía pensar en barcos enormes que venían de países exóticos cargados de sabe Dios qué misterios.

El “canto” de aquellas enormes sirenas me hacía sentir segura, la grandeza de los barcos a los que pertenecían me protegían desde la costa.

Escuchaba yo en silencio y nunca dije nada a nadie de lo que me hacían sentir ni preguntaba nada sobre ello, como si esos barcos me hablasen sólo a mí y yo debiera guardar el secreto…

Una mañana, muchos años más tarde, escuché el mismo sonido y me quedé callada muy atenta…no tuve la menor duda y la certeza cayó sobre mí como un jarro de agua fría. ¡Ni siquiera estaba yo en un lugar de costa!

El sonido que yo había identificado rápidamente como una de aquellas sirenas, provenía... del  motor de una lavadora.

Aun así, muchas mañanas cuando me despierto, sigo oyendo aquellos barcos hablándome de largos viajes a países imposibles, de su llegada a mi puerto...aunque no haya costa y el mar quede muy lejos.

Imagen:http://kiraze.blogia.com/temas/cuadros-e-ilustraciones.php

HAIKU V

"Restos de nada,

deshabitan la vida

lúgubre y fría."

By Pulgacroft

FOTOGRAFIA PERTURBADORA: MADRE OCULTA / HIDDEN MOTHER

La fotografía en el siglo XIX era prácticamente un lujo del que no se podía hacer derroche sacando más copias de las justas, así que una técnica muy utilizada en la época era la de la "Madre oculta" o "Hidden mother", la cual consistía en que el bebé o niño posase en el regazo o delante de la madre pero con ésta tapada con el fin de que el niño o bebé no se distrajera y se mantuviera lo más quieto posible durante la larga exposición de la cámara.

El truco estaba en que luego, el fotógrafo en la fase final, ocultaba toda la fotografía con una marco de cartón de manera que sólo quedaba visible el  niño, pero la realidad era que la fotografía original no podía ser más espeluznante...

Parece ser que también se empleaba esta técnica con niños algo mayores para transmitirles tranquilidad (sí, sí, has leído bien: tranquilidad).

La verdad es que me gusta mucho ver fotografía y especialmente fotografía antigua, pero esto junto con los daguerrotipos que se hacía a los muertos también por esta época (ya dedicaré otro post otro día que todo junto puede ser muy fuerte) es de lo más tétrico que he podido disfrutar...jeje...

Y pregunto yo, ¿quién les decía luego a estos niños que los fantasmas no existían...?

POR AMOR...(al coche)

“…Él por supuesto…, sí…el rojo, ya sabes que es nuestro mecánico de confianza … como siempre, Lorena…querida…por supuesto... yo no dejo mi “baby” a ningún taller, mi  “baby” es lo más importante para mí…”  -Le decía por teléfono a su amiga-

Y al escuchar esta conversación, su marido, entristecido, decepcionado y con las manos llenas de grasa de motor, por fin entendió  cómo una mujer de su posición había podido dejar a Borja por él...

By Pulgacroft

HAY MUERTOS QUE CAMINAN POR LAS CALLES...

Arrastrando los jirones de su piel

Encadenada  al vacío.

Vagando por las aceras

Rodeados de silencio.

Hay muertos que caminan por las calles

Que se sientan a tu lado

En los autobuses, sin destino.

Que se esconden en los metros

Y vomitan en las alcantarillas

La soledad de sus vidas.

Hay muertos que caminan por las calles

Que parecen estar  vivos sin estarlo,

Que se acuestan por las noches sin querer despertar,

Que sacuden su tristeza en callejones solitarios.

Hay muertos que caminan por las calles

Que no escuchan el ruido de sus propias pisadas,

Que no hablan, que no sienten,

Que  se quejan con las manos, con los dientes…

Con el cuerpo descompuesto.

Hay muertos con la mirada tan triste que se ciegan

Con la luz de los portales…

Con la cabeza tan baja que se tragan

Los excrementos de los perros.

Hay muertos que caminan por las calles

Rezando al dios del olvido,

Haciéndole sacrificios con sus almas,

Quemando sus recuerdos en piras

De droga y alcohol,

Sabiendo que se mueren cada día

Acuciados por la prisa del infierno…

Sin saberlo.

(Hay vivos que caminan por las calles,

Que no hacen otra cosa...

Que estar muertos.)

By Pulgacroft

Imagen by Branz Werner

QUE SOY YO

Que tengo el corazón sangrando,

Que ya no palpita…

Que ya no sé vivir sin miedo ni tristeza,

Que ya no sé caminar sin sentir que mi vida se apaga.

Que ya no recuerdo el amor ni cómo se ama y

Que  ya no recuerdo mi cara

Sin cara de miedo.

Que ya no entra el aire en mi pecho

(Ni aire…ni nada)

Que tengo la piel morada y el alma quebrada.

Que maldigo aquel día en que dije "Sí, quiero".

Que mi cuerpo tiembla cuando oigo tus pasos.

Que ya no brilla el sol en mis días

Y mi noche es oscura y cerrada.

Me dices: “lo siento, te quiero.”

 Y ya no te creo…

Ni puedo.

Que es, por fin, el portazo de mi huida

El que cierra esta herida.

Que no pienso dejar que mi muerte,

A tus manos, nos separe…

Que soy yo la que gano y la que sigue adelante.

Y que eres tú el que pierde

 y el que se queda sin nadie.

By Pulgacroft.

BIG-BANG

Deambulábamos solitarios por el  cosmos urbano. Tú un cometa cualquiera, yo una estrella sin nombre.

Nuestra galaxia se reducía sólo a nuestras  dos estrellas.

¿Lo demás?... un gran agujero negro  de vacío que lo devoraba todo, nuestra pequeña luz, nuestra ínfima existencia.  Hasta que un día sin horas y sin sentido quiso la casualidad que tu nebulosa se cruzara con mi atmósfera…y nuestras estelas se mezclaron. Los ojos de tu cometa le dieron luz a mi pequeña estrella opaca mientras nuestras bocas seguían la órbita programada por el destino. Y en un milisegundo se produjo el choque,  la fusión, la apoteosis primera del comienzo y el fin,  el alfa y el omega  unidos en la eternidad de nuestro espacio, la explosión… ¡el big- bang!

Partículas de besos ingrávidos se expandieron y formaron un pequeño universo, pequeño sí…pero Nuestro.

¿Y todo lo demás?...qué importaba ya todo lo demás…

DESAGÜE

...Y se escapa la vida

por el desagüe del tiempo...

Intentamos inútilmente 

atraparla entre los dedos,

arañar minutos y segundos

al presente;

pero sólo nos quedan

gotas de pasado...

en nuestras manos.

By Pulgacroft.