Arrastrando los jirones de su piel
Encadenada al vacío.
Vagando por las aceras
Rodeados de silencio.
Hay muertos que caminan por las calles
Que se sientan a tu lado
En los autobuses, sin destino.
Que se esconden en los metros
Y vomitan en las alcantarillas
La soledad de sus vidas.
Hay muertos que caminan por las calles
Que parecen estar vivos sin estarlo,
Que se acuestan por las noches sin querer despertar,
Que sacuden su tristeza en callejones solitarios.
Hay muertos que caminan por las calles
Que no escuchan el ruido de sus propias pisadas,
Que no hablan, que no sienten,
Que se quejan con las manos, con los dientes…
Con el cuerpo descompuesto.
Hay muertos con la mirada tan triste que se ciegan
Con la luz de los portales…
Con la cabeza tan baja que se tragan
Los excrementos de los perros.
Hay muertos que caminan por las calles
Rezando al dios del olvido,
Haciéndole sacrificios con sus almas,
Quemando sus recuerdos en piras
De droga y alcohol,
Sabiendo que se mueren cada día
Acuciados por la prisa del infierno…
Sin saberlo.
(Hay vivos que caminan por las calles,
Que no hacen otra cosa...
Que estar muertos.)
By Pulgacroft
Imagen by Branz Werner
